tag:blogger.com,1999:blog-49548076393923452012024-03-13T18:29:25.090+01:00Los cuentos de Jorge V.cuentos propios y otras literalidadesJorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.comBlogger85125tag:blogger.com,1999:blog-4954807639392345201.post-76413235566479991762012-11-15T22:20:00.000+01:002012-11-15T22:25:08.597+01:00La última bala (Muertericidio)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-Y_-2L6_LIEE/UKVbuBd1A1I/AAAAAAAAAa8/iXKrN9eP89A/s1600/bang+!!!.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-Y_-2L6_LIEE/UKVbuBd1A1I/AAAAAAAAAa8/iXKrN9eP89A/s1600/bang+!!!.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
<span style="color: #444444; font-size: x-large;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><span style="line-height: 115%;"><span style="color: #666666;">Se
despertó sudoroso en una madrugada febril. Tanteó debajo de la almohada, se
tranquilizó al sentir que el arma estaba allí.</span></span></span></span><br />
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<div class="MsoNormal">
<span style="color: #666666;"><span style="font-size: x-large;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><span style="line-height: 115%;">Súbitamente
supo qué hacer para no morir. Cogió el revólver, cerro un ojo y apuntó; no
podía fallar. La última bala era para matar a su propia muerte.</span></span></span></span><br />
</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="color: #666666;"><span style="font-size: large;"><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 115%;">Jorge
Vajñenko</span></i></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</div>
Jorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-4954807639392345201.post-36751989307834735162012-05-06T21:47:00.001+02:002012-05-06T21:49:41.216+02:00Presentación "COLLAGE""<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-4yeGJbTlI_Y/T6bH2jRKTVI/AAAAAAAAAaA/DE73DS3DqWQ/s1600/Portada+y+rese%C3%B1a+COLLAGE.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="247" src="http://3.bp.blogspot.com/-4yeGJbTlI_Y/T6bH2jRKTVI/AAAAAAAAAaA/DE73DS3DqWQ/s320/Portada+y+rese%C3%B1a+COLLAGE.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Hola a tod@s, en este sencillo, aunque no menos emotivo
acto, me es grato informaros de que he presentado en la <b>43 Feria del Libro
de Valencia </b>un nuevo libro de cuentos titulado <b>"Collage"</b>.
La presentación resultó gratificante rodeado de amigos. <b>Víctor Pérez</b>, y <b>Hebe
Pássero</b> le dieron voz a algunos
de los cuentos del libro. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Mi agradecimiento a ellos y a todos los presentes.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-H8IG8ylqZ_A/T6bICaBYk9I/AAAAAAAAAaI/NOUDuFj41JQ/s1600/feria+del+libro+12.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="http://3.bp.blogspot.com/-H8IG8ylqZ_A/T6bICaBYk9I/AAAAAAAAAaI/NOUDuFj41JQ/s320/feria+del+libro+12.jpg" width="320" /></a></div>
<b><i><span style="font-size: 14pt;"> Reseña:"<i> COLLAGE" e</i></span></i></b><i><span style="font-size: 14pt;">s una montaña rusa emocional, una excursión por
alegrías, tristezas, interrogantes, risas y lágrimas. El lector no sabrá lo que
acontecerá en el próximo relato. Tanto en las narraciones de mayor extensión
como en las escenas breves, </span></i><b><i><span style="font-size: 14pt;">el
autor</span></i></b><i><span style="font-size: 14pt;"> despliega un
universo imaginario que leemos con deleite y sorprendidos por algunos finales.</span></i><span style="font-size: 14pt;"></span><br />
<i><span style="font-size: 14pt;">Se trata de un volumen de cuentos
ordenados por extensión, poblado de historias disímiles que, tal vez, no tengan
nada en común o, quizás, todo.</span></i><span style="font-size: 14pt;"></span><br />
<i><span style="font-size: 14pt;">Ello dependerá exclusivamente de la
imaginación y vivencias de la persona."</span></i><span style="font-size: 14pt;"></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-KqBqRg6twsk/T6bIJ_G3vXI/AAAAAAAAAaQ/4o0M_BHov3c/s1600/Collage+en+Fira+2012.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="http://2.bp.blogspot.com/-KqBqRg6twsk/T6bIJ_G3vXI/AAAAAAAAAaQ/4o0M_BHov3c/s320/Collage+en+Fira+2012.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Próxima presentación de <b><i>“COLLAGE”</i></b> el día 25 mayo
en <a href="http://www.bibliocafe.es/" target="_blank"><b><span style="color: blue;">Bibliocafé</span></b></a>, 19:30 horas C/Amadeo de
Saboya 17, 46010. Valencia. Aquéllos que no pudieron asistir a la Feria del
Libro, tienen está segunda convocatoria. </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-MAbHjTQi7wQ/T6bIQvwzmrI/AAAAAAAAAaY/LX-MbjCXIio/s1600/IMG_0731.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-MAbHjTQi7wQ/T6bIQvwzmrI/AAAAAAAAAaY/LX-MbjCXIio/s1600/IMG_0731.JPG" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: red; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Y para todos aquéllos que se encuentren lejos
de valencia y les interese, pueden adquirir el libro pidiéndolo en: </span><span style="color: #1f497d; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"><a href="mailto:jorgevajnenko@gmail.com"><span style="color: #1f497d;">jorgevajnenko@gmail.com</span></a>.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: red; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">El precio es de 15,00 €, gastos de envío
incluidos para todo el territorio nacional.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: red; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Gracias.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-rzI_AaMrfhk/T6bItjyG3sI/AAAAAAAAAag/90ssBvI8DZ4/s1600/Fira+2012-+12.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="http://1.bp.blogspot.com/-rzI_AaMrfhk/T6bItjyG3sI/AAAAAAAAAag/90ssBvI8DZ4/s320/Fira+2012-+12.bmp" width="320" /></a></div>
<br /></div>Jorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4954807639392345201.post-44154710687207502262012-03-30T00:23:00.000+02:002012-03-30T00:23:11.324+02:00Palabras<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-nxeGCOa6OM0/T3TgDCuhNLI/AAAAAAAAAWs/aobHbnny-b4/s1600/palabras.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-nxeGCOa6OM0/T3TgDCuhNLI/AAAAAAAAAWs/aobHbnny-b4/s1600/palabras.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="color: #444444;">
<span style="font-size: large;">Palabras sonantes, mal sonantes, tonantes, resonantes. Palabras encadenadas, desencadenadas, atadas, desatadas, trabadas, destrabadas. Palabras dadas, regaladas, dispensadas, descargadas, afanadas. Palabras desganadas, indolentes, indiferentes, insensibles. Palabras permisibles, inclementes, susceptibles. Palabras, tiernas, compasivas, piadosas, afligidas. Palabras aparatosas, vistosas, presuntuosas, vanidosas. Palabras agrietadas, quebradas, rasgadas, atribuladas. Palabras solidarias, conciliadoras, moderadoras, pacificadoras. Palabras gozosas, dichosas, felices, venturosas. Palabras globales, completas, integrales. Palabras, rigurosas, inexorables, implacables. Palabras dulces, suaves, tiernas, compasivas.<br />Palabras de agua, palabras de viento, palabras de metal y palabras de fuego.<br />Palabras que forman un todo, que comunican, que enseñan, que dicen, que inculcan, que alegran. Palabras que escriben.<br />Palabras que hablan.</span></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<i><span style="color: #444444; font-size: large;">Jorge V.</span></i></div>
<br />
<br />
</div>Jorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4954807639392345201.post-55798282645139929292012-03-17T02:33:00.000+01:002012-03-17T02:33:16.888+01:00Reir llorando<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-StsUOql6wI8/T2PpHiFqj0I/AAAAAAAAAWk/vnOB5_h2E5M/s1600/reir+llorando.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-StsUOql6wI8/T2PpHiFqj0I/AAAAAAAAAWk/vnOB5_h2E5M/s1600/reir+llorando.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="color: #660000;">
</div>
<br />
<br />
<span style="color: #cc0000; font-size: large;">Viendo a Garrick, actor de la Inglaterra, el pueblo al aplaudirlo le decía: Eres el más gracioso de la tierra y el más feliz. Y el cómico reía. Víctimas del spleen los altos lores, en sus noches más negras y pesadas, iban a ver al rey de los actores y cambiaban su spleen en carcajadas. Una vez ante un médico famoso, llegose un hombre de mirar sombrío: -Sufro -le dijo- un mal tan espantoso como esta palidez del rostro mío. Nada me causa encanto ni atractivo; no me importan mi nombre ni mi suerte; en un eterno spleen muriendo vivo, y es mi única pasión la de la muerte. -Viajad y os distraeréis. -Tanto he viajado -Las lecturas buscad -Tanto he leído- Que os ame una mujer - ¡Si soy amado! -Un título adquirid -Noble he nacido. ¿Pobre seréis quizá? -Tengo riquezas - ¿De lisonjas gustáis? - ¡Tantas escucho! -¿Que tenéis de familia?...-Mis tristezas -¿Vais a los cementerios?... -Mucho, mucho. ¿De vuestra vida actual tenéis testigos? - Sí, mas no dejo que me impongan yugos; yo les llamo a los muertos mis amigos; y les llamo a los vivos mis verdugos. -Me deja- agrega el médico -perplejo vuestro mal, y no debo acobardaros; Tomad hoy por receta este consejo: sólo viendo a Garrick podéis curaros. -¿A Garrick ? -Sí, a Garrick...La más remisa y austera sociedad lo busca ansiosa; todo aquel que lo ve muere de risa; ¡tiene una gracia artística asombrosa ! -Y a mí me hará reir?-Ah, sí, os lo juro !; él, sí, nada más él...Mas qué os inquieta?... -Así -dijo el enfermo -no me curo: ¡Yo soy Garrick ! Cambiadme la receta. ¡Cuantos hay que, cansados de la vida, enfermos de pesar, muertos de tedio, hacen reír como el autor suicida sin encontrar para su mal remedio! ¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora!.. ¡Nadie en lo alegre de la risa fíe, porque en los seres que el dolor devora el alma llora cuando el rostro ríe! Si se muere la fe, si huye la calma, si sólo abrojos nuestras plantas pisa lanza a la faz la tempestad del alma un relámpago triste: la sonrisa. El carnaval del mundo engaña tanto; que las vidas son breves mascaradas; aquí aprendemos a reír con llanto y también a llorar con carcajadas.<br /> <i> Juan de Dios Peza</i></span></div>Jorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4954807639392345201.post-58407308984158817212011-12-19T00:14:00.004+01:002011-12-19T00:14:56.910+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-4CDiit2IjlE/Tu5y1t625nI/AAAAAAAAAVs/BkPcJMKTGw0/s1600/arbol-navidad-libros.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-4CDiit2IjlE/Tu5y1t625nI/AAAAAAAAAVs/BkPcJMKTGw0/s320/arbol-navidad-libros.jpg" width="210" /></a></div>
<br />
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<div class="MsoNormal" style="color: #990000; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<i><span style="font-size: large;"><b>Querid@s <span> </span>tod@s, os
deseo unas felices fiestas y <span> </span>mi ilusión
para que en 2012 se cumplan vuestros anhelos.</b></span></i></div>
<i style="color: #990000;"><span style="font-size: large;"><b style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</b></span></i><div class="MsoNormal" style="color: #990000; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<i><span style="font-size: large;"><b>Abrazos.</b></span></i></div>
</div>Jorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4954807639392345201.post-13870271091544018862011-09-18T13:52:00.002+02:002011-09-18T13:52:58.607+02:00Reestructuración<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-yoxLUjhnGIM/TnXRTQM7iuI/AAAAAAAAAVg/xno_CmXRJ1A/s1600/geniol.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-yoxLUjhnGIM/TnXRTQM7iuI/AAAAAAAAAVg/xno_CmXRJ1A/s1600/geniol.jpg" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: large;"><span style="color: blue;">Reestructuración, querid@s tod@s. Después de reflexionar bastante llegué a la conclusión de que no puedo hacer dos o tres cosas a la vez. Por mi condición de hombre la excepción es ver el fútbol y beber cerveza.</span><br style="color: blue;" /><span style="color: blue;">En el caso de la escritura, leer, escribir y mantener el blog trabajando doce horas al día se hace, para mí, una tarea herculeana imposible de cumplir. Además M.H., mi agente literario, me emplazó a acabar la novela que voy relegando por una excusa u otra. Vuelvo a la caverna para tal efecto. Entraré en vuestros espacios para seguir nutriéndome en ellos.</span><br style="color: blue;" /><span style="color: blue;">A tod@s, gracias por todo lo compartido.</span><br style="color: blue;" /><span style="color: blue;">Os dejo un relato que alguno ha leído en “Morir de amor y otros cuentos”.</span><br style="color: blue;" /><span style="color: blue;">Un abrazo, hasta pronto.</span></span><br />
<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: large;"><span style="color: blue;">Jorge Vajñenko</span></span></i></div>
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<i><span style="font-size: large;"><b>La caja de música</b></span></i></div>
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<a href="http://4.bp.blogspot.com/-z9Wp_YXJixw/TnXSHz-jgoI/AAAAAAAAAVk/5fqMqAwUbZs/s1600/tren.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
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<a href="http://4.bp.blogspot.com/-E-RtCdmgRbQ/TnXacrS6pHI/AAAAAAAAAVo/iTGTz2XiwWc/s1600/ballet.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-E-RtCdmgRbQ/TnXacrS6pHI/AAAAAAAAAVo/iTGTz2XiwWc/s1600/ballet.jpg" /></a></div>
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<a href="http://4.bp.blogspot.com/-z9Wp_YXJixw/TnXSHz-jgoI/AAAAAAAAAVk/5fqMqAwUbZs/s1600/tren.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
<span style="color: #990000; font-size: large;">Tenía tiempo, hoy no bailaba en el teatro. A pesar de<br />la amenaza de lluvia decidió salir a caminar por la ciudad<br />mutante. Una ciudad que nunca acaba de conocer, como<br />ella afirma.<br />Bajó por la calle Libertad en dirección a la alameda.<br />Al pasar por el Museo de Arte Moderno se prometió hacer<br />un hueco para visitarlo ¡hace tanto de la última vez!<br />Franqueando el paseo arbolado disfrutó de la flor azul<br />violácea de las jacarandas. Dejó atrás el palacio de las<br />Tres Culturas y llegó al centro histórico. En la Plaza Mayor<br />vio trabajar a los pintores y caricaturistas. Se sentó en la<br />mesa de una terraza puesta sobre un empedrado<br />centenario. Pidió un vermú. Su mirada observaba todo sin<br />posarse en nada. De pronto, algo acaparó su atención. Del<br />otro lado de la plaza, en los bajos de una vetusta finca,<br />había una tienda con una puerta y dos escaparates de<br />vidrio opaco a sus lados; en ambos, con letras doradas y<br />filete negro ponía en estilo inglés: Bensión – Antigüedades.<br />No esperó a que el camarero le trajese el aperitivo. Atraída,<br />cruzó el histórico adoquinado en el momento en que<br />comenzó a descargarse la tormenta. Abrió la puerta del<br />negocio, que chirrió quejándose de la violación. La recibió<br />un suelo de madera rancia y un anciano la saludó<br />amablemente.<br />—¿Qué la trae por aquí? ¿Descubrir mundos<br />escondidos? ¿Un regalo especial? ¿O quizás sólo protegerse<br />del aguacero?<br />—No lo sé, simplemente entré ─dijo la mujer, al tiempo<br />que, con timidez, comenzó a recorrer los pasillos del<br />anticuario. Su ojeada pasó de viejas gramolas a dos botes<br />de porcelana china de la época Qianlong. Oleos y tallas en<br />maderas diversas. Muebles de siglos anteriores. Muranos,<br />cámaras fotográficas. Una vitrina llena de relojes de bolsillo.<br />Art Deco. Esculturas. Platería antigua. Tantas historias<br />olvidadas. Tantos sentimientos por descifrar. Trabajo,<br />ilusiones, alegrías, sinsabores. Logros y fracasos. Historias<br />de amor…, de desamor.<br />Ensimismada estaba cuando vio sobre un aparador<br />francés una caja de madera, algo descuidada y maltrecha,<br />de líneas simples; ostentaba en la base una moldura<br />primorosamente tallada con diferentes pasos de ballet. La<br />cogió con manos tímidas.<br />—Interesante pieza. ¿No le parece? Me llamo Bensión<br />—dijo el anciano, que parecía expresar más con sus<br />pequeños ojos azules que con las palabras emitidas.<br />—¿Y usted?<br />—Isa.<br />—De Isabel, supongo.<br />—No, de Isadora. ¿Bensión? ¿Nombre extraño, verdad?<br />—Digamos que poco usual, significa hijo de la montaña<br />—se ufanó el abuelo—. Pero, volviendo a la caja. Está hecha<br />con madera de sándalo, es de finales del XIX o principios<br />de XX. Procede de la región sureste de Rusia. Cuenta la<br />leyenda que, por ese entonces un príncipe vio danzar en el<br />teatro Bolshoi de Moscú a la gran Isadora con tanto<br />sentimiento y expresión que se enamoró. La invitó a su<br />palacio enviándole este presente… Pero ábrala, hijita, alce<br />la tapa.<br />Isa abrió la caja. Encontró una bailarina con los pies<br />descalzos en dedant, los brazos extendidos al cielo en ligera<br />curvatura. Los dedos de sus manos formaban un ramillete<br />queriendo asir el infinito. En la tapa, grabado a fuego<br />sobre la madera, una dedicatoria: Querida Isadora, perdón.<br />Este regalo no es para usted, es para la caja, pensé que<br />le gustaría estar en sus manos. Comenzó a oír una melodía<br />de cuando la luna era distinta. Inspiró el aroma del sándalo,<br />se sintió transportada y un bálsamo azul inundó su cuerpo.</span><br />
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<span style="color: #cc0000; font-size: large;">…………………………</span></div>
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<span style="color: #cc0000; font-size: large;">Sonrió. Cerró la reluciente caja de música. La apoyó<br />junto a ella sobre el asiento de brocado y pensó en lo dulce<br />que puede ser un hombre para hacer semejante obsequio.<br />Isadora giró la cabeza, a través de la ventanilla vio pasar la<br />taiga interminable. Le reservaron un compartimiento<br />enmoquetado, con paredes chapadas en caoba, espejos<br />biselados y esplendorosas cortinas verdes. La pantalla de la<br />lámpara, a tono, sobre la mesilla junto a la ventana. Estaba<br />a bordo del transiberiano rumbo a Vladivostok, dispuesta<br />a recorrer nueve mil kilómetros para encontrarse con su<br />alteza.<br />A media mañana escuchó tres delicados golpes sobre<br />la puerta de su camarote.<br />—Adelante —respondió.<br />—Buenos días señora Isadora, soy su camarero ¿se le<br />ofrece algún aperitivo antes del almuerzo? —agregó el señor<br />de agradable mirada azul, edad difícil de determinar y<br />vestido de etiqueta.<br />—¿Qué me sugiere usted, amable caballero?<br />—Le propongo una copa de vino Tokai acompañando<br />un trocito de queso fuerte. Un maridaje excelente. Sin<br />duda.<br />—¿Vino Tokai? Jamás he oído hablar de él.<br />—Si la señora me permite que la ilustre…<br />—¡Por favor! Estaré encantada, tiempo tenemos de<br />sobra.<br />—Tokai es una pequeña región cercana a las fronteras<br />con Eslovaquia y Ucrania. Los caldos que se producen, dulces<br />en su mayoría, son intensos y de aromas muy complejos.<br />El vino Tokai alcanzó su mayor fama en la corte del<br />rey de Francia Luís XIV quién lo llamó «Vinum regué – rex<br />vinorum» (Vino de reyes–rey de vinos).<br />A este elixir se refirió el Papa Benedicto XIV de la<br />siguiente manera: «Bendita sea la tierra que te vio nacer,<br />bendito sea quien te haya traído aquí y bendito sea yo que<br />te pude probar».<br />Isadora mantuvo la liturgia del aperitivo todo el<br />trayecto, agregándole una copa del vino que la cautivó<br />después de cada cena.<br />Los días transcurrieron al compás de una letanía de<br />sueños principescos que giran paralelos a las ruedas del<br />tren. Atravesaron valles, bordearon lagos y pasaron los<br />bosques de abedules plateados de la tierra dormida. Al<br />oscurecer, Selene emitía una luz hipnótica estirando la<br />sombra de los vagones con vidrios escarchados. Las paradas<br />fueron pocas, en cada una de ellas los andenes se<br />transformaban en mercadillos. Pequeñas babel de ofertas<br />y demandas. Al trasponer los Urales el convoy penetró en<br />Oriente, su halo de misterio cautivó a Isadora, que se<br />descalzó y bailó en el camarote; bailó como siempre que<br />se sentía a gusto con la vida.<br />Los últimos días de viaje no se despegó de la<br />ventanilla, con los brazos apoyados en ella, contemplando,<br />al ritmo circunspecto del tren, el espectáculo de esas tierras<br />épicas donde se maneja un tiempo de difícil comprensión<br />para nuestro concepto de tiempo.<br />Siete días y dos horas después de que subiera en<br />Moscú, el tren se detuvo en un cuadro de loes. La ciudad<br />de Vladivostok la recibió con un tapete blanco de once<br />centímetros.<br />Se apeó. En el inicio del andén la esperaba el príncipe,<br />ataviado con su uniforme de gala: guerrera y pantalones<br />blancos. Botas altas, capa azul y sable brillante. Charreteras,<br />medallas, cruces y botones tan dorados como la cúpula de<br />la iglesia que se divisaba al fondo de la imagen. Detrás de<br />su Alteza, simétrica, la comitiva. Con la cabeza alta, paso<br />firme y la caja de música en sus manos, Isadora comenzó<br />a recorrer la centena de metros que la separaban de su<br />destino. Dejaba huellas nítidas en la nieve. Huellas que<br />fueron perdiendo profundidad a medida que avanzaba hasta<br />que, en un punto intermedio entre el tren y el príncipe, se<br />desvanecieron por completo.<br />Ante la mirada estupefacta de la concurrencia,<br />Isadora se evaporó de repente.<br />—Isa, hijita. Ha parado de llover y es hora de cerrar<br />¿se encuentra usted bien? ¿Le puedo ofrecer algo más?<br />—No, gracias. Ha sido usted muy amable, Bensión.</span></div>
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<span style="color: #cc0000; font-size: large;"><br />Adoptando pose de camarero experto el anciano<br />agregó:<br />—Quizás… ¿Una copa de vino Tokai?</span></div>
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<span style="color: #cc0000; font-size: large;"><i style="color: #990000;">Jorge V. </i></span></div>
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<i><span style="font-size: large;"><span style="color: blue;"><b> </b> </span></span></i></div>
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<span style="background-color: #4c1130;">.</span><span style="background-color: white;"></span></div>
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Jorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4954807639392345201.post-47436107455809815182011-07-22T00:15:00.001+02:002011-07-22T00:19:12.207+02:00La última tertulia<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-lrfODZD0vo8/TiilFz0yzCI/AAAAAAAAAVc/Ka5FRTDDaWI/s1600/tertulia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-lrfODZD0vo8/TiilFz0yzCI/AAAAAAAAAVc/Ka5FRTDDaWI/s1600/tertulia.jpg" /></a></div><span style="font-size: large;"><span style="color: #444444;">Veintiocho años después quedamos en El Café de los Angelitos, a la hora de la rubia, en la mesa de siempre, la que está junto a la segunda ventana de la calle Rincón.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">La llamábamos la hora de la rubia porque apenas pasadas las siete y media de la tarde aparecía por la parte izquierda de la ventana una mujer despampanante, rubia, obviamente. Un metro setenta de altura, cabellos largos, lacios. Ojos como el cielo de verano. Labios húmedos. Noventa, sesenta, noventa a falta de tacto y a ojo de buen cubero. Largas piernas que se prolongaban en tacones de aguja. Caminaba hacia La Avenida Rivadavia. Durante los once segundos que sus pechos se movían de arriba abajo sincronizados con sus caderas de derecha a izquierda se interrumpía la conversación más vital. La visión de la mujer estaba por encima de toda discusión política y del River – Boca del domingo. Se paraban los relojes y los corazones. El silencio era el segundo protagonista. Nunca quisimos saber más de ella, ni de donde venia ni adónde iba. Éramos conscientes que de averiguar algo perderíamos esos once segundos de magia que nos regalaba el jueves.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">“El Café de los Angelitos fue durante años una esquina deshabitada, con la tapia mortificante de una pegatina de afiches publicitarios y sus dos querubines en lo alto de la ochava clamando a la ciudad por una redención. Hoy, dispuestos a revertir esta historia de abandono y con la voluntad de otorgarle el esplendor que otrora enorgulleciera a los porteños, reabrimos sus puertas cerradas en mil novecientos noventa tres.”</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Leí la noticia en internet. Hacía casi treinta años que me enamoré de una gallega y me vine a vivir a España. Encoñado, dijeron los muchachos entonces.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Ya les había perdido la pista a todos y se me ocurrió reunirnos, tal vez, en la última tertulia. Me puse manos a la obra. Llamé a todos los números de teléfono que recordada para contactar con el Tarta, el Loco, el Ingeniero, El Gordo y el Flaco.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Durante muchos años, los seis, fuimos militantes radicales de la tertulia de los jueves. No importaba ninguna vicisitud. Faltar, sólo nos lo permitíamos por fuerza mayor.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">En el taxi camino del hotel veía a un Buenos Aires lívido, bacheado y envejecido, como si fuera un país comprado en los chinos, bonito y barato pero nada durable y sin garantía, por supuesto.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">─ Así que vive en España ¡Que los parió! Ahí sí que están bien. Pensar que nosotros les decíamos boludos a los gallegos. Sí al final va a ser que los boludos somos nosotros.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Sabe que pasa don ─ seguía dale que te pego el conductor ─ Acá los gobiernos se roban todo, se roban. Les importa un carajo el pueblo. En cambio allá le tiran el hueso al populacho y les tapan la boca con una hipoteca, un coche y vacaciones, son más listos, son…</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">¡Pobre hombre! No lo escuchaba, yo sólo asentía con la cabeza. Al pasar por las calles adoquinadas de mi viejo barrio sentí algo de nostalgia. Quizás de melancolía. La casa de Susana seguía ahí, con su jardincito adelante. Me tenía loquito la hija del dentista, yo tendría nueve o diez años. En el descampado donde jugábamos a la pelota se alzaba una torre como de veinte pisos. La herrería fue remplazada por un supermercado. En lugar de la carnicería de mi viejo pusieron una inmobiliaria. De mi historia, poca cosa, algún que otro adoquín culpable de que mi madre me echara una bronca por haberme lastimado en las rodillas.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">─ ¡Ey! Don, llegamos. Hotel Nuevo Sol.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">─ ¡Ah! Perdone, venía distraído. Tenga, quédese con el cambio. Gracias. Bajé del coche y me quedé parado en la acera frente al hotel tratando de aterrizar, de vuelta, en el sur.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">No lograba dormir, al otro día era la reunión. Desde mi habitación en el piso quince con la nariz pegada al cristal de la ventana recorrí la ciudad de norte a sur y de este a oeste buscando recuerdos e identidades en cada cuadricula. Así hasta el amanecer.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Después de desayunar fui andando hasta el centro, a pasear por la Avenida corrientes (la que nunca duerme) Entré en todas las librerías de viejo y usados. Volví a respirar ese olor atemporal mezcla de suelo de madera rancia, humedad de páginas amarillentas esperando el rescate y tabaco barato. Completé la mañana comiendo pizza</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">en “Los Inmortales” pisando el mismo suelo que alguna vez transitaron escritores, artistas y bohemios.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Antes de la hora prevista entré al café, primitivo reducto de malandras y caferatas cuya traducción del argot corresponde a gente de mal vivir. Verdaderos "angelitos", según la socarrona afirmación del comisario quien, sin saberlo, le estaba dando carta de bautismo a uno de los más populares cafés de Buenos Aires.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Un bandoneón dibujaba un tango como fondo musical, busqué la segunda mesa junto a la ventana de Rincón. Llegue el primero, instintivamente me senté en mi antigua ubicación mirando hacia la calle.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Mientras saboreaba el café entraron por la puerta del chaflán tres hombres, adultos, mayores. Encaran para mi mesa. El más elegante, de pelo cano, vestido con un traje gris marengo, camisa negra y corbata a tono. Dubitativo me pregunta ─¿Sos vos?</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">─ Sí, Ingeniero, soy yo ─respondo al tiempo que me levanto para fusionarnos en un palmeado abrazo los cuatro.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Nos sentamos y en una ronda de café me pusieron, a grandes rasgos, al tanto de las novedades. El gordo estaba flaco, lucía barbudo, descuidado y con ropa desgastada. Perdió cuarenta kilos y todo su dinero a consecuencia de dos divorcios y otras tantas decepciones amorosas.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">El flaco estaba gordo, muy gordo, como resultado de haber dejado la meditación trascendental para abrazar la política militando en la derecha burguesa.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">El ingeniero, nacido en cuna de oro, mantenía la exquisitez en modales y lenguaje a pesar de haber dejado todo el dinero en las carreras de caballos y partidas de póker clandestinas. Continuaba alzando el dedo meñique al levantar el pocillo de café.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Distraídos con el reencuentro casi no nos dimos cuenta que un sesentón, delgado, de rostro aguileño, ojos de plato, un cigarrillo en la oreja y diversos abalorios colgando de su cuello se sentó en nuestra mesa ─Hola ¿llego tarde? ─dijo.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">─ ¿Loco? ─le pregunto.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">─Sí, Melena (me apodaban melena desde la adolescencia por mi prematura calvicie) ¿Cómo estás? Gordo, Flaco. ¿Comón sa ba? ─ ¡Che! Qué lindo que quedo el bar ─ pero sin la rubia nunca va a ser lo mismo ─agregó.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">─Demasiado for export para mi gusto ─respondí. En cuanto a la rubia, todos soñamos con ella ─apostillé ¿Qué es de tu vida?</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">─Mira, más o menos, estoy igual sigo haciendo mi música y voy tocándola por la noche en garitos de escasa reputación. Paso la gorra y espero que un caza talentos me descubra ─decía mientras con las manos simulaba tocar la guitarra.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">─Oíme, loco, ¿Fuiste a buscar al Tarta? ─ preguntó el flaco.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">─ Sí, cállate. La mujer no me lo dejaba traer, le manifesté que la banda nos reuníamos después de veintiocho años y que el Tarta no podía estar ausente, le rogué, me puse de rodillas y le pedí por favor. Al final acepto, eso sí, le dejé la guitarra en garantía ─explicó el Loco con una voz ronca y lerda. Simultáneamente puso un jarrón en medio de la mesa.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Yo no entendía nada. Ante mi evidente desconcierto el Gordo me preguntó si estaba al tanto de lo que había pasado.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">─No ¿Qué paso? Contá, contá ─quise saber.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">El Gordo continuó con la palabra ─acordate que el tarta a pesar de su tartamudez era todo un Latin Lover. Salía con Mabel cuando la mina estaba de novia con el camionero e, incluso, la visitaba después de casada en ese departamento del primer piso en la calle Godoy Cruz donde fue a vivir con su esposo. Un día, hará unos cinco años, al marido le suspenden un viaje no sé porque causa y regresa a la casa cuando el Tarta y la Mabel estaban en plena faena.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Nuestro amigo salió al balcón de prisa y corriendo, coincidió que justo pasaba por allí un camión de la basura, sin pensarlo se lanzó en pelota picada con sus ropas en la mano. Lo encontraron una semana después sepultado en el vertedero.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">─ ¡No me jodas! ─atiné a decir.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">─Te lo juro por la vieja, dijeron los cuatro al unisonó mientras hacían la señal de la cruz besando el dedo índice con los labios.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">─Entonces este florero…</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">─Sí, Melena, es una urna y dentro reposan las cenizas del tarta ─aportó el Loco.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">─ ¿Quién de nosotros olvidaría las melancolías en que solía caer, en medio de las fiestas que, hacia el final de su vida, buscaba con más y más avidez? En tales momentos, cuando la diversión se expandía hasta desbordar, súbitamente, sin causa aparente, sus ojos perdían el brillo y se hundían, su frente y sus manos contraídas y su cara tornadiza, con espasmos de pena mental, denotaban una lucha a muerte con algún peligro desconocido ─recordó el Ingeniero con su locuacidad habitual.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">─Peligros sólo existentes en su cabeza probablemente ─ musitó el Flaco.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">─En los últimos tiempos, sin saber que iba a terminar como acabó solía recordar nostálgicamente nuestra juventud, los viajes de mochileros que hacíamos. En especial aquel que fuimos todos juntos al Perú y remontamos el camino del Inca hasta Machu Picchu ¿Se acuerdan? ¡Qué experiencia! Al respecto ─continuó el Loco ─me pidió en un par de ocasiones que sí le pasaba algo quería que arrojemos sus cenizas al viento desde el Huayna Picchu. Para nosotros, como están las cosas acá es un deseo imposible de cumplir, te podes imaginar.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">─Premonitorio el Tarta ─sentenció el Ingeniero.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">─ Qué los parió ─cerró el Loco.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Libertango, Milonga del ángel, Soledad, Adiós nonino, Balada para un loco… ¡Qué grande, maestro! Piazzolla a través de los altavoces del Café de los Angelitos puso el punto de melancolía esa última tertulia. El camarero trajo la cuenta excusándose de que es la hora de cerrar.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Tiramos unos billetes cada uno sobre la mesa como lo hiciéramos tantos jueves. Salimos, nos abrazamos y saludamos prometiéndonos vernos y hablarnos, a sabiendas que eran sólo expresiones de deseo. El Flaco y el Gordo tiraron por Rivadavia hacia congreso. El Ingeniero paró un taxi.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Como al Loco nada le parece una locura le dije ─ ¿Sabes una cosa? Tengo ganas de pasear un rato con el Tarta, deja que yo se lo llevo a la viuda ¿Dónde vive?</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">─En el barrio, arriba de la peluquería de Don Mateo. En el balcón hay un Ficus muy grande. Llévalo vos nomas, hoy no laburo. Mañana pasaré a buscar la guitarra y por ahí quien te dice… está buena la viuda.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">─Chau Loco ¡Gracias!</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">─Chau Melena. Bon voyage.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Me apetecía caminar, Fui por Rivadavia hacia el oeste camino de Almagro, nuestro barrio, a unas veintipocas calles. A mitad de camino vi un negocio de pollos asados a punto de cerrar. ¿Y por qué no? ─me dije. Entré y pedí dos recipientes de aluminio, de esos donde se entregan los pollos para llevar, uno vacio y otro con cenizas del asador. La cara de estupor del dependiente se normalizó al ver el billete de veinte euros que dejé sobre el mostrador.</span><br style="color: #444444;" /><span style="color: #444444;">Anduve hasta la casa de la viuda, le deje la urna y, a la mañana siguiente, a primera hora, pasé por una agencia de viajes. Decidí hacer un alto en Perú antes de regresar a España.</span></span><br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-size: large;">Jorge V.</span></div></div>Jorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-4954807639392345201.post-85687656751857904402011-07-13T22:21:00.001+02:002011-07-13T22:25:39.911+02:00Par opuesto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-H-_1AE6AKv4/Th39dqCVD9I/AAAAAAAAAVY/zTBAUvsS8-Q/s1600/cementerio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-H-_1AE6AKv4/Th39dqCVD9I/AAAAAAAAAVY/zTBAUvsS8-Q/s1600/cementerio.jpg" /></a></div><span style="font-size: large;"><i>Al vigésimo tercer día del mes de febrero en el año del mono y nuestro señor, reunidos en soberana asamblea. Los rectores de la junta deciden:<br />
Primero, aceptar la solicitud de Uxl para ingresar en el ateneo de los valerosos.</i></span><br />
<span style="font-size: large;"><i> </i><br />
Chencho cruza la explanada de la plaza con toda la premura que su maltrecho cuerpo le permite, se acerca al gigantón Uxl y le comenta lo que oyó a través de un conducto de aire.Uxl se ríe a carcajadas sabiendo que no hay prueba que no pueda superar.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br />
<i>Segundo, para demostrar su valía el aspirante deberá circundar en su totalidad el muro perimetral del cementerio, al llegar a la zona este, lo saltara para traernos una prueba fehaciente de su presencia al otro lado.<br />
También demostrará generosidad y elevar un opuesto a la condición de audaz. Por tanto decidimos que el débil Chencho lo acompañe en su aventura. La prueba dará comienzo esta medianoche y finalizara una hora antes del amanecer.</i></span><br />
<span style="font-size: large;"><i> </i><br />
Decenas de almas despidieron a los osados candidatos. Uxl iba el primero mascullando murmuraciones malolientes, detrás, a varios metros, Chencho, al que le resultaba imposible no perder ritmo de marcha. Unidos por el deseo del primero, la desigual pareja anduvo varias calles hasta llegar al murallón que rodea la necrópolis. Ya solos, comenzaron su particular aventura.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br />
El sendero estaba oscuro y desierto, la lluvia sólo empeoro las cosas, el cielo cubierto reducía visibilidad, y las nubes negras conferían al conjunto un aspecto lúgubre. A pocos metros la muralla se erguía infranqueable.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br />
- Uxl, espera un poco. Tengo miedo, ve más despacio.<br />
- De eso nada, sabes que eres un lastre, una dificultad añadida para mí.<br />
- Vete a la mierda.<br />
- ¿Cómo has dicho? – inquiere Uxl con semblante aterrador.<br />
- Nada, nada.<br />
- Ya decía yo, eres un cagón.<br />
- Macarra, pendenciero. Tienes una masa muscular inversamente equitativa a la neuronal.<br />
- ¿Qué quieres decir con eso?<br />
- Que eres un imbécil.<br />
- Miserable alfeñique, ahora veras.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br />
La discusión acabó al doblar un recodo y encontrarse con la pared este. La que da al barranco. La más peligrosa de escalar. Llegaron a la base. Chencho lo intentó una y otra vez, en todas fracasó, en parte por al musgo adherido a la roca, pero más porque no tenía intención de trepar. Viendo que el tiempo se extinguía. Uxl, no con pocos esfuerzos logra coronar la tapia. Desde lo alto, en inestable equilibrio le tiende la mano a Chencho y lo insta a cogerla.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br />
- No, Uxl, no lo haré. He oído cosas horribles que suceden allí.<br />
- Calla y sujeta mi mano, o te despedazo aquí mismo – amenazó desesperado el grandullón.<br />
- Me da igual que lo hagas tú o ellos.<br />
- Chencho, colega, anímate. Entiende que los vivos ya no pueden hacernos daño.</span><br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-size: large;">Jorge V</span></div>Jorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-4954807639392345201.post-25251454643271050062011-06-27T01:30:00.001+02:002011-06-27T01:39:48.612+02:00Violencia de género<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-0Td_xOBujVs/TgfBGfepj7I/AAAAAAAAAVU/EWoUr3Z1mEc/s1600/vilencia+genero.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-0Td_xOBujVs/TgfBGfepj7I/AAAAAAAAAVU/EWoUr3Z1mEc/s1600/vilencia+genero.jpg" /></a></div><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> Desayunó solo, en la cocina. Ella no probó nada de la bandeja que él le dejó en la mesilla de noche; ni siquiera respondió a su pregunta, tampoco a su beso. Se mantuvo silenciosa en la cama. Él, enfadado, salió hacia el trabajo dando un portazo, como casi todos los días en los últimos tiempos. Atrás quedaban ella, inmóvil, y los restos de un desayuno solitario.</span><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> </span></span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> A las once de la noche, borracho, fue directo al dormitorio. Tambaleante, arrastrando las palabras entre dos filas de dientes apretados la increpó: Ya estás en la cama, inútil, mira el desorden que hay por todos lados y tú, inmóvil. No me haces ni caso, ni eres cariñosa conmigo, ni me coses un jodido botón ¡Habla, coño! ¡Muévete! Insistía, cogiéndola por los hombros y sacudiéndola. Di algo, puta. No creas que conmigo te va a funcionar eso de la indiferencia ¡Siempre lo mismo! No te mereces otra cosa, ya lo sabes, es culpa tuya. Eres una mierda igual que todas. Yo te voy a enseñar…</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> Los vecinos escuchaban esporádicamente episodios que eran algo más que una discusión normal y pacífica de pareja. Ese día, una vecina pudo ver a través del patio de luces las sombras chinescas proyectadas por el maltrato. La lluvia ahogaba el sonido de los golpes o los posibles llantos.</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> — ¡Basta! —dijo la vecina a su marido.</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> —No te metas. No es asunto nuestro.</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> —El silencio nos vuelve cómplices ¿No te das cuenta?</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Llamaré a la policía.</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> Tres coches patrulla, una ambulancia y una psicóloga se hicieron presentes casi de inmediato. Los uniformados derribaron la puerta ante la falta de respuesta. El hombre, derrumbado, lloraba acurrucado en el pequeño espacio entre la cama y el armario. Los médicos curaron y vendaron su mano, lastimada de tanto golpear. La psicóloga le hacía una batería de preguntas, la policía comprobó que no mediara denuncia judicial contra él. Los demás habitantes del inmueble —atónitos— observaban desde los rellanos.</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> El forense recogía muestras que guardaba cuidadosamente en bolsas de plástico. Dos sanitarios cargaron el cuerpo inerte. Uno de ellos pregunta:</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> ¿Jefe, donde echamos el maniquí, en el coche patrulla o en la ambulancia?</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"></span></span><br />
<span style="color: #444444; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: large;"><br />
</span><br />
<div style="text-align: right;"><span style="color: #444444; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: large;"><i>Jorge V</i></span><i><span style="font-size: large;">.</span></i></div></div>Jorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-4954807639392345201.post-55313807524479011052011-06-21T01:15:00.001+02:002011-06-21T01:20:21.675+02:00Ucronía J.F.K. (2ª y última parte)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-HRgmZMg6wKc/Tf_UvuyDDAI/AAAAAAAAAVQ/RJo-6VaCcIc/s1600/jfk2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-HRgmZMg6wKc/Tf_UvuyDDAI/AAAAAAAAAVQ/RJo-6VaCcIc/s1600/jfk2.jpg" /></a></div><div style="color: blue; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">¿Qué salió mal? Se preguntó el alto mando que nunca le perdonó a J.F.K. la falta de apoyo en Bahía Cochinos.<br />
¿Qué salió mal? Se preguntaron los Jesuitas con intereses económicos en el sudeste asiático.<br />
¿Qué salió mal? Se preguntó Sam Giancana, el mafioso más poderoso de Chicago.<br />
¿Qué salió mal? Se preguntaron los políticos que operan en favor del poder económico obteniendo pingües beneficios.<br />
¿Qué salió mal? Se preguntaron los activistas anti-Castro.<br />
En la URSS el éxito de Yuri Gagarin en ser el primer ser humano en orbitar la tierra, el doce de abril de mil novecientos sesenta y uno, se vio opacado por la cobardía de Khrushchev al dar un paso atrás para evitar la guerra, permitiendo a Kennedy recuperar prestigio tras el fiasco de Bahía de Cochinos. Nikita Khrushchev fue expulsado del comité central del partido, apartándolo definitivamente de la vida política. Su sustituto juró ser implacable con los soberbios norteamericanos.<br />
Pocos sabían que el presidente Kennedy, a pesar de su aspecto atractivo y atlético, sufría tantos males –úlceras, insuficiencia suprarrenal, debilidad crónica, problemas de vejiga, sinusitis, problemas de espalda...– que lo hacían depender de un cóctel diario de fármacos. Estaba cansado, al punto que dudaba en presentarse a la reelección. Su esperanza pudo más. Con la ayuda del doctor Max Jacobson y sus milagrosas inyecciones de anfetaminas enfrentó la campaña con una energía inusual.<br />
Venció con el setenta y siete por ciento de los votos a su favor, jamás visto en la historia de los Estados Unidos de América. El día que asumió su segunda presidencia, tanta droga le pasó factura. Ante la incredulidad de todos, murió de intoxicación aguda de anfetaminas administrada por vía intravenosa. El gobierno lo disfrazó de paro cardíaco. Al doctor Jacobson le retiraron la licencia y lo obligaron a firmar un acuerdo de confidencialidad.<br />
Mientras el pueblo lloraba, en otros círculos se abrían botellas de champagne para celebrar. "LBJ" se convirtió en el trigésimo sexto Presidente de los Estados Unidos y de inmediato efectuó un cambio radical en la política exterior. La guerra fría comenzó a calentarse a niveles muy peligrosos. Paralelamente crecía la disputa por la carrera espacial y el armamentismo nuclear. Johnson quería vencer a los comunistas a toda costa.<br />
Rusos y americanos, obcecados en su hostilidad, no tuvieron en cuenta el avance nuclear de los chinos. Mao llegó a considerar la guerra nuclear, aduciendo que el bloque comunista tenía más población y, en caso de exterminio, más posibilidades de sobrevivir.<br />
En medio de un equilibrio mundial inestable, el dieciséis de julio de mil novecientos sesenta y nueve Neil Armstrong, Michael Collins y Edwin Aldrin se despidieron de sus familias, ignorando que lo hacían por última vez. La misión Apolo XI conquista la luna, la promesa de Kennedy fue cumplida. Felices por pasar a la historia los tres astronautas inician el regreso a casa.<br />
El veinticuatro de julio desde el firmamento los héroes del espacio ven cómo de la tierra van surgiendo horribles pústulas en los cinco los continentes.<br />
―Houston, aquí Apolo XI ¿Nos recibís? ¿Estáis ahí?<br />
―Houston, aquí Apolo XI ¿Nos recibís? ¿Estáis ahí?<br />
Pegados a las escotillas no podían dar crédito a lo que veían sus ojos, hongos que se elevaban por todo el orbe. Nunca sabrán quién pulsó el primer botón rojo, sí los democráticos americanos, los populares chinos o los comunistas soviéticos.<br />
―Houston, aquí Apolo XI ¿Nos recibís? ¿Estáis ahí?<br />
―Houston, aquí Apolo XI ¿Nos recibís?<br />
―Houston aquí Apolo XI<br />
―Houston…</span></div><br />
<div style="color: blue; text-align: right;"><span style="font-size: large;"><i>Jorge V.</i></span></div></div>Jorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-4954807639392345201.post-50188935739687212952011-06-12T12:44:00.001+02:002011-06-12T12:52:43.780+02:00Ucronía J.F.K. (primera parte de dos)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-LCd4FoX9B1s/TfSY0_DvBoI/AAAAAAAAAVI/HTCj-qD4734/s1600/jkfblog.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-LCd4FoX9B1s/TfSY0_DvBoI/AAAAAAAAAVI/HTCj-qD4734/s1600/jkfblog.jpg" /></a></div><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: large;"><span style="color: #20124d;"> A las doce y veintinueve del mediodía del veintidós de noviembre de mil novecientos sesenta y tres, un perro flaco deambula por el parque mientras la limusina irrumpe en la plaza Dealey. Va a poca velocidad, que se reduce aun más cuando gira en Elm.</span><br style="color: #20124d;" /><span style="color: #20124d;"> Es inaceptable la falta de las mínimas medidas de seguridad teniendo en cuenta que John Fitzgerald Kennedy viajaba, contra toda recomendación, en un coche descapotable en una ciudad que le era hostil. Correspondería haber extremado la vigilancia. Seguir el manual, guardias en los edificios altos, agentes en las calles y exhaustivas investigaciones previas. No se hizo nada al respecto, incluyendo el increíble hecho de que en Dealey, según el servicio secreto, no hubo ni un solo policía… ¿Incompetencia, en el país más poderoso y con más recursos de la tierra?</span><br style="color: #20124d;" /><span style="color: #20124d;"> La conspiración estaba en marcha, el cómo y el cuándo no tenían importancia, sí, el porqué. Los sectores más poderosos del establishment, conjunto de políticos, militares e intelectuales que operan en favor del poder económico y social establecido no podían permitir que Kennedy siguiera vivo. Era peligroso para el sistema; las decisiones del Presidente iban en detrimento de sus intereses e ideología.</span><br style="color: #20124d;" /><span style="color: #20124d;"> Todo estaba perfectamente planeado. Tres equipos en total. Un tirador de elite y un vigilante con radio por equipo. La víctima sería cazada en un fuego cruzado triangular imposible de salvar.</span><br style="color: #20124d;" /><span style="color: #20124d;"> A las doce y treinta horas los tiradores, de excepcional sangre fría, enfocaban a J.F.K. en sus miras a la espera de la señal. En la soleada mañana un hombre abre un paraguas al paso de la comitiva. La señal esperada se retrasmite por radio. Los magnicidas, al unísono, disparan. El perro flaco y abandonado se cruza en la trayectoria de la limusina presidencial. El conductor, instintivamente, hace un brusco giro a derecha para evitar la colisión. Las tres balas asesinas se pierden sin llegar a su destino. Los sicarios, maldiciendo el imprevisto, recargan sus fusiles en menos de tres segundos, apuntan, enfocan y disparan. El chofer da un volantazo a la izquierda para estabilizar el vehículo, estos nuevos proyectiles tampoco encuentran su objetivo. El perro, ajeno a todo, sigue su camino al tiempo que el Presidente Kennedy exclama: ¡Uf! por poco lo pillamos.</span></span><br />
<div style="color: #990000;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: large;">... CONTINUARÁ…</span></div><div style="text-align: right;"><i><span style="font-size: large;"><span style="color: #20124d;">Jorge V.</span></span></i></div></div>Jorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-4954807639392345201.post-37266689376032645392011-06-04T22:39:00.001+02:002011-06-04T22:50:18.652+02:00Ave fenix<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-s9BZJjKlxk8/SyWHsz8jlvI/AAAAAAAAALQ/aM7dY8mSANo/s1600/fenx0.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-s9BZJjKlxk8/SyWHsz8jlvI/AAAAAAAAALQ/aM7dY8mSANo/s1600/fenx0.jpg" /></a></div><br />
<i style="color: #990000;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> El Edén estaba convulso, próximo a presenciar otro ciclo anhelado. Los moradores oteaban constantemente el cielo esperando ver un ave mitológica del tamaño de un águila, de plumaje rojo, anaranjado y amarillo incandescente, de fuerte pico y garras. </span></span></i><br />
<i style="color: #990000;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> Todos, sin excepción, conocían la leyenda del ave fénix que vivía en el jardín del cielo. Anidaba en el rosal cuando Adán y Eva fueron expulsados. De la espada del ángel que los desterró saltó una chispa y prendió fuego el nido del pájaro haciendo que ardiera éste y su morador.</span></span></i><br />
<i style="color: #990000;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> Por ser la única bestia que se había negado a probar la fruta del paraíso se le concedieron varios dones, siendo el más destacado la inmortalidad a través de la capacidad de renacer de sus cenizas. El ritual, indefectible, se repite cada quinientos años. Cuando le llega la hora de morir regresa al sitio primigenio, hace un nido de especias y hierbas aromáticas, pone un único huevo que empolla durante tres jornadas. Al tercer día arde, se ignora si por el fuego que él mismo provoca o por causa ajena, el fénix se quema por completo y, al reducirse a cenizas resurge del huevo que el mismo había puesto con anterioridad, de manera única y eterna. </span></span></i><br />
<i style="color: #990000;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> Nadie ignoraba que ver el renacimiento acarreaba el logro de la verdadera felicidad. Ansiosos los habitantes del paraíso que coincidían el año de la premonición procuraban un buen sitio con sombra y agua fresca para mitigar la espera. </span></span></i><br />
<i style="color: #990000;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> Pasó el estío, Los arboles perdieron las hojas. </span></span></i><i style="color: #990000;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Lluvias</span></span></i><i style="color: #990000;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> y nieves trajeron pesimismo. La decepción se fue apoderando del los habitantes hasta convertirse en despecho. Al caos instaurado siguió la decadencia y destrucción del edén. </span></span></i><br />
<i style="color: #990000;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> Muy lejos, en otro tiempo y otro espacio, en el cementerio de un</span><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> lugar que llamaron Nueva York había una tumba solitaria. </span></span></i><br />
<i style="color: #990000;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> En la lapida, grabado a fuego, un epitafio de siete palabras: Aquí yacen las cenizas del ave fénix.</span></span></i><br />
<div style="text-align: right;"><i style="color: #990000;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Jorge V.</span></span></i></div></div>Jorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-4954807639392345201.post-64024372613221940072011-05-28T23:05:00.001+02:002011-05-28T23:10:11.759+02:00Quid pro quo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-iEszzy_RBbo/TeFkCVEQM0I/AAAAAAAAAVA/lnJfUVSMTAg/s1600/borracho.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-iEszzy_RBbo/TeFkCVEQM0I/AAAAAAAAAVA/lnJfUVSMTAg/s1600/borracho.jpg" /></a></div><br />
<div style="color: #4c1130; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i><span style="font-size: large;">Papá solía morirse dos veces los domingos. La primera al mediodía, después de la celebración de la comida. Como buen goloso comía mucho, muchísimo y bebía aun más. Al terminar, Madre, sin proferir una queja, lo llevaba hasta la cama, lo desvestía, amortajaba y le vaciaba la cartera.<br />
La segunda vez, cuando volvía de juerga con sus amigotes, después de ingerir innúmeras cantidades de alcohol, llegaba agonizante hasta la cama donde pacíficamente se moría.<br />
Mamá, resignada, sin un lamento, lo desvestía, amortajaba y le vaciaba la cartera.</span></i></div><div style="text-align: right;"><i><span style="color: #4c1130; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: large;">Jorge Vajñenko</span></i></div></div>Jorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-4954807639392345201.post-61416068658603222462011-05-16T00:26:00.001+02:002011-05-16T00:28:55.114+02:00Bacterias<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-LBGB_sRr6Ms/TdBTR2kO8bI/AAAAAAAAAU8/-dLgHx06eOU/s1600/bacterias.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-LBGB_sRr6Ms/TdBTR2kO8bI/AAAAAAAAAU8/-dLgHx06eOU/s1600/bacterias.jpg" /></a></div><span style="color: #660000; font-size: large;">Estimado Profesor:<br />
Sin duda se preguntará el porque de éstas líneas, máxime, cuando pienso sin lugar a dudas que usted es un hipócrita. Confió en su curiosidad y sentimiento de culpa para llegar al final de ésta. También comprenderá que me vea obligado a utilizar nombre y remite falsos.</span><br />
<span style="color: #660000; font-size: large;"><br />
Volviendo al tema que nos ocupa, créame, hubiese preferido acudir a la prensa, o mejor aún, a las reputadas publicaciones donde divulgan sus supuestos logros. Pero mi palabra contra la del eminente catedrático, soy conciente, no tiene posibilidades. Tenga paciencia profesor. Recuerda cuando le expuse “mí” descubrimiento respecto del Microorganismo unicelular procarionte, cuyas diversas especies causan las fermentaciones, enfermedades o putrefacción en los seres vivos o en las materias orgánicas y su permeabilidad bacteriostática. ¿Se siente bien profesor?</span><br />
<span style="color: #660000; font-size: large;"><br />
El hecho es que seguí con mis indagaciones en el campo bacteriófago y quiero participarle a usted de mi descubrimiento y de mi demorada venganza. ¡Ladrón de investigaciones! Años de laboratorio me costó aislar una cepa mutante del virulento<br />
XK327A. No menos complicado me resultó lograr que se mantuviera latente por un periodo de sesenta horas útiles para su contagio fulminante.</span><br />
<span style="color: #660000; font-size: large;"><br />
La sintomatología comienza por jaquecas, continúa con mareos y vista borrosa, para luego alterar todo el sistema cardiovascular, terminando con la ruptura hacia dentro de las paredes del corazón en una desgarradora implosión. Lo sorprendente, profesor, es que todo el proceso no excede de los dos o tres minutos una vez inoculado el virus en el organismo mediante el contacto con el papel de una carta, por ejemplo</span><br />
<span style="color: #660000; font-size: large;"><br />
¿Lo coge?<br />
¿Tiene mareos?<br />
¿No distingue bien las letras?<br />
Mi farsante profesor… adiós.</span><br />
<div style="text-align: right;"><span style="color: #660000; font-size: large;"><i>Jorge Vajñenko</i></span></div></div>Jorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-4954807639392345201.post-49454564543885767002011-04-09T01:43:00.001+02:002011-04-09T01:46:45.790+02:00Propuesta para el fin de samana<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-tFtDvF6OBms/TZ-d5DUWVcI/AAAAAAAAAUk/4diX77LlqL0/s1600/quesovino.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-tFtDvF6OBms/TZ-d5DUWVcI/AAAAAAAAAUk/4diX77LlqL0/s1600/quesovino.jpg" /></a></div><div style="color: #660000; text-align: center;"><span style="font-size: x-large;">Un libro nuevo, un vino viejo y un queso fuerte.</span></div></div>Jorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-4954807639392345201.post-28342357229459264492011-03-28T01:07:00.001+02:002011-03-28T01:17:07.639+02:00Caminos distintos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-HilXJKdJJO0/TY_DW2nvDxI/AAAAAAAAAUc/_wxUhWRGUgM/s1600/caminos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="http://2.bp.blogspot.com/-HilXJKdJJO0/TY_DW2nvDxI/AAAAAAAAAUc/_wxUhWRGUgM/s320/caminos.jpg" width="320" /></a></div><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="color: #4c1130; font-size: small;"><b>Queridos amigos, por motivos de salud de mi madre he estado ausente del blog y otras actividades que me gratifican. Hoy vuelvo a esta con un cuento de un gran escritor y mejor amigo.<br />
De a poco iré poniéndome a al día con vuestros blogs.<br />
Cariños a tod@s</b></span><br />
<br />
<br />
<div style="color: #274e13; text-align: center;"><span style="font-size: large;">CAMINOS DISTINTOS</span></div><div style="color: #274e13; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></div><div style="color: #274e13; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Se perdió en bosques muertos buscando senderos<br />
hacia la nada. Miró las estrellas bajo silencios<br />
jadeantes y mil fuentes blancas inundaron su cuerpo.<br />
Estalló en vacíos, en universos inexistentes y<br />
caminó desnuda entre sarmientos y zarzales. Ramas<br />
secas de apatía dejaron huellas en su alma.<br />
Se encontraron bajo una luna negra y juntos iniciaron<br />
el camino. Dioses rojos vomitaron carcajadas<br />
que hirieron el sentimiento y oscuras nubes de<br />
silencio humedecieron los ojos. Confundidos en la<br />
espesura de las dudas comenzaron una lucha de batallas<br />
estériles.<br />
Quiso convertirla en tierra labrada por él y dejar<br />
en sus surcos trozos de su alma.<br />
Ella quiso convertirlo en agua para poder saciar<br />
su sed de él.<br />
Él quiso ser ave para convertirla en ave y volar<br />
unidos.<br />
Ella quiso ser artesana de su cuerpo y forjarlo a<br />
golpes de sentimiento.<br />
Él quiso crecer como el árbol con las raíces enterradas<br />
en su tierra.<br />
Ella quiso ser ola para acariciar la arena de su<br />
cuerpo.<br />
Ambos quisieron ser huracán y arrastrar los silencios<br />
profundos.<br />
Pero no encontraron las palabras y una luna de<br />
mármol les mostró caminos distintos.</span></div></div>Jorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4954807639392345201.post-88013115629128281882011-02-19T14:17:00.000+01:002011-02-19T14:17:38.792+01:00Adrenalina<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-BDTLi5YjOGk/TV_Ahjfrk0I/AAAAAAAAATc/oqZkentFsMk/s1600/cine.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-BDTLi5YjOGk/TV_Ahjfrk0I/AAAAAAAAATc/oqZkentFsMk/s1600/cine.jpg" /></a></div><br />
<br />
<br />
<br />
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: trebuchet ms;"> <i><span style="font-size: large;"> - Con permiso, me retiro a la habitación. La cena estuvo</span></i></span></span><br />
<br />
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: trebuchet ms;"><i><span style="font-size: large;"> muy rica -se excusó Ralf.</span></i></span></span> <br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; line-height: 150%; margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; line-height: 150%; margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;"> </span></span><span lang="ES-TRAD">De acuerdo, ya subo a darte el beso de las buenas noches -respondió su madre.</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; line-height: 150%; margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; line-height: 150%; margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;"> </span></span><span lang="ES-TRAD">Tú lo mimas demasiado -dijo el padre, distanciado de su esposa por un candelabro.</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; line-height: 150%; margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; line-height: 150%; margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;"> </span></span><span lang="ES-TRAD">Pero si es un pedazo de pan. Comprende que sólo es una postura de la edad, además, en el pueblo no tiene </span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; line-height: 150%; margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">mucho que hacer - justificó la madre.</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD"> </span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">A los dieciocho años Ralf infundía respeto. Hijo de familia bien. Un metro setenta y cinco centímetros de estatura, ochenta y dos kilos de peso, músculos trabajados en incontables horas de gimnasio y rapado skin. Vestía negro riguroso adornado con tachas níquel. Sendos clavos atravesaban sus cejuelas. Las orejas lucían raros pendientes con cruces invertidas.</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD"> </span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD"> - Buenas noches hijito, qué descanses.</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD"> - Buenas noches mamá.</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD"> </span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Cuando hizo efecto en sus padres el Lorazepam habitual. Ralf se levantó de la cama,</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">se calzó la indumentaria más dura, los botines con punteras de acero. Por último cogió del doble fondo del séptimo cajón de la cómoda la navaja sevillana que robara en el rastro el año anterior. Bajó al jardín por el chopo limítrofe a su balcón, luego alcanzó la calle. Anduvo en la noche hasta el lugar planeado. Esperó paciente la oportunidad. Cuando nadie lo veía traspuso las amplias puertas, eligió un punto solitario y oscuro. Agazapado en las sombras se mantuvo al acecho. La oscuridad era absoluta, sólo unas luces que iban y venían aleatoriamente. Era su primera salida en solitario, sin la banda. Adrenalina en estado puro. Se acaloró, se <span style="color: black;">acercaba la escena prevista</span>. Pulsó el botón y, como el rayo, la templada hoja asesina respiró el lúgubre aire precedente. Sin prisa, Ralf inspiró profundo por la nariz y exhaló lánguido por la boca.</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">La cogió a la altura de la cintura con la garra izquierda, con la derecha, sin piedad, le clavó el estilete una y otra y otra vez, de tanto en tanto tropezaba con algo duro, impenetrable. Obnubilado mantenía siempre los ojos grandes, fijos, casi sin pestañar en la imagen del ardiente rojo de la sangre y los restos de órganos que el salir del cuerpo se desparramaban viscosos por el suelo.</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Regresó a su casa dando un rodeo, inquieto giraba constantemente la cabeza hacia atrás asegurándose de que no lo seguían. Sorteó la verja. Al llegar al chopo miró a la zaga por última vez.</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD"> </span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">En su habitación lo primero fue limpiar y guardar el arma en su sitio. Excitado, bajo el agua purificadora de la ducha se reía a carcajadas pensando en la cara que pondrá Don Sixto, el dueño del cine, al descubrir la butaca destrozada.</span></span></i></div><div align="right" class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; line-height: 150%; text-align: right;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Jorge V.</span></span></i></div></div>Jorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-4954807639392345201.post-64753557942158033742011-02-13T12:43:00.000+01:002011-02-13T12:43:08.409+01:00Sueño, roble y tanino<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-7eR8dc7BW7U/TVfAd1fDk7I/AAAAAAAAATY/6rLXgWXad9E/s1600/amoryvino.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-7eR8dc7BW7U/TVfAd1fDk7I/AAAAAAAAATY/6rLXgWXad9E/s1600/amoryvino.jpg" /></a></div><br />
<br />
<span style="color: #cc0000; font-size: x-large;"><i>Fruta roja madura.</i><br />
El recolector, agotado por la vendimia, duerme.<br />
<i>Notas ahumadas en nariz.</i><br />
Sueña que sus uvas elaborarán el vino que al choque de dos copas sellen un nuevo amor.<br />
<i>Roble y tanino.</i><br />
El recolector, en sueños, sonríe.</span><div style="text-align: right;"><span style="color: #cc0000; font-size: x-large;"><i>Jorge V.</i></span></div><br />
<br />
<br />
</div>Jorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4954807639392345201.post-87493567101389199052011-02-02T00:38:00.001+01:002011-02-02T00:43:58.605+01:00Homenaje a Augusto Monterroso<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_NgFmTHZVerQ/TUiZ_WN0Q2I/AAAAAAAAATQ/R0s9BFMaBWM/s1600/barney-el-dinosaurio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://1.bp.blogspot.com/_NgFmTHZVerQ/TUiZ_WN0Q2I/AAAAAAAAATQ/R0s9BFMaBWM/s320/barney-el-dinosaurio.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="background-color: magenta; text-align: center;"><span style="font-size: x-large;">Fiesta<span><span style="background-color: white;"></span></span><span><span style="background-color: white;"></span></span></span></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><i style="color: magenta; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">La fiesta fue un éxito. En principio asistieron los íntimos, luego se desmadró.<br />
Cuando despertó, el dinosaurio seguía ahí con una resaca proporcional a su tamaño. Le dolía todo por abusar de drogas y sexo.<br />
Al año recibió la citación de un juez conminándolo a realizar una prueba de paternidad: Corolario de aquella noche loca.</span></i><br />
<div style="text-align: right;"><i style="color: magenta; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">Jorge V.</span></i></div></div>Jorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-4954807639392345201.post-37110135020207152192011-01-25T22:36:00.001+01:002011-01-25T22:41:07.587+01:00Madre Patria<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_NgFmTHZVerQ/TT9ClLdizPI/AAAAAAAAATM/tWBEe_kwAjk/s1600/mp2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/_NgFmTHZVerQ/TT9ClLdizPI/AAAAAAAAATM/tWBEe_kwAjk/s1600/mp2.jpg" /></a></div><br />
<br />
<br />
<br />
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<br />
<div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">11/mayo</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Querido diario:</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">¡Soy tan feliz! He conocido a un hombre admirable, se llama Manuel, Don Manuel, es mayor y muy correcto, me habla mucho de su país y a mi me gusta escucharlo.</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">11/mayo</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Querido diario:</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Me olvide decirte que don Manuel es español.</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">15/mayo</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Querido diario:</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">No te enfades, es que después de trabajar todo el día como una burra en el hotel, no me quedan fuerzas para escribirte. Me haces mucha compañía porque te cuento lo que me pasa. Además, Don Manuel viene a buscarme a la salida del trabajo, me invita a cenar, lo pasamos bien, me cuenta de su pobladito -parecido al nuestro- <span> </span>en la provincia de Murcia, allá en la madre patria como él llama a España.</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">¡Como me gustaría conocer la tierra de mi amigo!</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">17/mayo</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Querido diario:</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Estoy tan contenta, Don Manuel es tan especial, no, no me estoy enamorando, sí estoy queriéndolo un poco – me hubiese gustado un padre así, no un borrachín que sólo tú sabes lo que me hacía-<span> </span>el gallego, como lo llamo cariñosamente, jamás me ha propuesto nada feo como la mayoría de turistas que no mas quieren “eso” y después, si te he visto no me acuerdo.</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">20/mayo</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Querido diario:<span> </span></span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Hoy estoy triste, Don Manuel se marcha la semana próxima ¿Qué va a ser de mí?</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">23/mayo</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Querido diario:</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Le he pedido al gallego que me lleve con el a la madre patria </span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">26/mayo</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Querido diario:</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Don Manuel se marcha mañana, me juró que se iba a ocupar de mi, que tiene un amigo que le debe favores y regenta un restaurante, que una vez solucionado el tema de los papeles, seguro me dará un empleo, que confié en el, y yo claro que confío. Cómo si tuviese otra cosa que hacer que no sea confiar y esperar.</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">14/julio</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Querido diario:</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">¡No te lo vas a creer! Nos vamos a España ¡a la madre patria! Cuando me estaba flojeando la fe, hoy, el cartero me entregó un sobre grande y bonito en amarillo y rojo, ponía Iberia; dentro un pasaje para España en avión querido diario, en avión ¡soy la mujer más dichosa del mundo! Podré ayudar a mis hermanos y a madre, quizás, con el tiempo llevármelos conmigo.</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">23/julio</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Querido diario:</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Estamos volando. Qué nervios.</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">24/julio</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Querido diario:</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Llegamos a casa del señor del restaurante, se llama Artemio. Me llevo Don Manuel ¡qué alegría volver a verlo! me trajo hasta aquí desde el aeropuerto de Alicante. En Madrid casi me pierdo al cambiar de avión, pero la gente, muy amable, me ayudó. Hace mucho calor.</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">25/julio</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Querido diario:</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Hoy descansé todo el día, el señor Artemio no me dejó hacer nada, cocinó un pescado muy rico, a la bilbaína o algo así. Me presento a Adriana, su novia, no sé, no me gustó. Mañana me va a llevar al trabajo. No veo la hora.</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">19/agosto</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Querido diario:</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Estoy desesperada, cómo pude ser tan estúpida, cómo se me ocurrió pensar que podría haber una vida mejor para mí. No sé qué hacer. Se quedaron <span> </span>con mi pasaporte, querido diario. Adriana es muy mala, cuando me niego a complacer a algún cliente me pega mucho con la fusta que siempre lleva. El señor Artemio me usa cuándo quiere y me mata a golpes si me niego. Cuando pregunté por Don Manuel me dijeron, riéndose, que es el mejor “ojeador” de la empresa.</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">23/agosto</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Querido diario:</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Me quiero morir.</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">17/septiembre</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Querido diario:</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">No sé si Dios existe, hoy le pedí que me lleve con Él. Las chicas, mis compañeras, me hablan de resignación.</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">10/octubre</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Rezo siempre que puedo, le pido al diosito que cuide de madre y mis hermanos y que por favor no permita que se enteren de toda esta podredumbre ¿Cómo se muere estando muerta?</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><i><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">El inspector Ortega, maldiciendo su trabajo, terminó de leer el ajado cuaderno bajo la ululante luz del coche patrulla, luego lo introdujo en una bolsa de plástico etiquetada como prueba numero tres.</span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #783f04; font-family: Times,"Times New Roman",serif; line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><br />
</div></div>Jorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-4954807639392345201.post-73535411386173782692011-01-16T19:57:00.000+01:002011-01-16T19:57:38.878+01:00Abril<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_NgFmTHZVerQ/TTM-I4VQcKI/AAAAAAAAATI/Zly5fw_6D3c/s1600/abril.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/_NgFmTHZVerQ/TTM-I4VQcKI/AAAAAAAAATI/Zly5fw_6D3c/s1600/abril.jpg" /></a></div><br />
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<div style="color: #444444;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></div><div style="color: #444444;"><span style="font-size: large;">Había una vez, en un pequeño país, una niña que no podía ser feliz. Abril contaba con el amor de su madre. Serena vivía para su pequeña hija. Trabajaba de camarera en un bar por las mañanas y por las tardes como planchadora en una tintorería rápida. Le pesaban las piernas al final del día. Al llegar a casa y encontrarse con su hija su rostro siempre rebosaba una sonrisa. Atrás quedaban las doce horas de labor casi continuas comiendo un bocadillo en el autobús mientras iba de un empleo al otro.<br />
Madre e hija cenaban juntas, se contaban las cosas referentes a la escuela y el trabajo. Rara vez reían. Hace tiempo pactaron, sin saberlo, no hablar de la muerte del marido de Serena, padre de Abril.<br />
Mauricio pagó la cuenta de la cena, se levantó de la mesa y educadamente, al salir, saludó al resto de parroquianos que permanecían en el restaurante. Antes de subir a su Ford Fairlane -color gris plata- miró su reloj de bolsillo. Pensó que llegaría en menos de una hora al motel para pasar la noche y llamaría por teléfono a su mujer y a su hija; observó en el salpicadero del coche las diminutivas fotografías de sus dos amores sobre el consabido cartel de ―No corras papá, te esperamos‖. Sonrió. Conectó la radio.<br />
Abril vivía en una tristeza permanente, no comprendía la ausencia de su padre. ¿Cómo asumirla a sus nueve años? Su aspecto taciturno le trajo problemas en el colegio. Sus compañeros la desplazaban, al punto de no compartir juegos con ella.<br />
―Hasta la vuelta Princesa‖, fueron las últimas palabras que escucho de su padre. Mauricio nunca volvió. Se sentía culpable, la mañana del accidente le pidió que la llevara a la escuela, haciendo que éste se demorara en el inicio de su ruta.<br />
“Noticia de Prensa. Sucesos‖<br />
Un hombre ha fallecido anoche tras ser arrollado el coche en que viajaba por un tren en un paso a nivel en el camino Del Mar. El Consorcio Provincial de Bomberos ha recibido el aviso a las 20:55 horas y ha movilizado 18 efectivos en cuatro vehículos de los parques de Medina, Sauces y Central. El automóvil ha sido arrastrado varios cientos de metros hasta que el tren se ha detenido. Los bomberos han tenido que extraer el cadáver de la víctima de dentro del amasijo de hierros retorcidos en qué quedó el vehiculo. El accidente se ha producido en el paso a nivel Y577A, ubicado a unos nueve kilómetros de Medina en dirección Sauces. La policía investiga las causas por la cual las barreras no se encontraban bajas.<br />
Al cierre de está edición se encontraba declarando ante el Sr. juez que instruye la causa el guardabarrera. Sr. Carlos Gutiérrez.<br />
— ¡Hola mi amor! déle un beso y un abrazo grande a su madre –dijo Serena, arrodillándose para quedar a la altura de su hija.<br />
— ¿Has estado llorando, mamá?<br />
— Sí.<br />
— ¿Qué pasó?<br />
— Dejé el trabajo en el bar.<br />
— ¿Por qué?<br />
— Lo de siempre, princesa, el jefe no deja de insistir en que vayamos a vivir con él. Que está enamorado. Que si acepto deja a su mujer y una sarta de tonterías más. Me presiona constantemente, no me deja trabajar en paz, me pongo muy nerviosa; hoy no resistí, me despedí. No sé cómo nos vamos a arreglar.<br />
— No te preocupes mamá, papá nos va a ayudar –expresó Abril mientras acariciaba la cabeza de su madre mirando al cielo. – Mira lo que tengo, agregó señalando dos pequeños trozos de papel multicolor que descansaban sobre la mesa.<br />
— ¿Qué es? Abril.<br />
—Hoy en el cole nos regalaron entradas para el circo.<br />
El viernes siguiente, madre e hija se encontraron sentadas en un palco de primera fila<br />
del ―Gran Circo Estelar‖ .<br />
Abril mantuvo la respiración viendo las arriesgadas pruebas de los funámbulos, se emocionó con los elefantes amaestrados, se asustó de los leones y osos salvajes, aguantó el aliento durante el vuelo del hombre bala, disfrutó de los malabaristas. Pero, sobre todo, se recreó con la actuación de Achís ―el payaso feliz‖. Se apagaron todas las luces, sólo un reflector enfocaba la salida de artistas. El reiterado repiquetear de los tambores ponía tensión en el ambiente, sorpresivamente, por otro lado, apareció Achís dando vueltas dentro de una burbuja de color irisado. Con un ritmo trepidante las burbujas se sucedían una tras otra, como una ristra de pompas de jabón.<br />
El clown dibujaba un círculo con algo parecido a una varita y, simultáneamente establecía una nueva burbuja de un nuevo color y un nuevo giro, manteniéndose Achís dentro de la misma.<br />
Finalizó la función, madre e hija fueron a comer pizza, una cena en silencio; en el corazón de ambas el recuerdo de hace un año viendo el espectáculo circense con Mauricio sentado entre la dos.<br />
En la torrecilla sonó con fuerza el llamador, el reloj indicaba las 18:00 horas. Carlos Gutiérrez, a cargo de la barrera semiautomática del paso a nivel Y577A en un ramal poco recorrido del ferrocarril Sur, preguntó quién es desde la ventana de arriba e hizo subir a sus tres amigos. La tarde era apacible, el escaso viento no movía ni una brizna y la visibilidad, perfecta. No espera el paso de ningún tren hasta el expreso de las 20:52. Jugaron al pocker, una partida y otra, y otra más. Tomaron café. Alguien saco de su chaqueta una petaca con whisky que le agregaron al café, otro hombre también puso su petaca sobre la mesa; un par de manos después el tercero hizo lo propio.<br />
Cuando el café se acabó bebieron sólo el whisky.<br />
A las 20:52 horas, en punto, los pájaros echaron a volar espantados por la colisión.<br />
En plena noche Abril se despertó confusa, soñó que una burbuja de textura aceitosa y color irisado botaba a los pies de su cama. Le bastó un giro de su mano a la silueta del interior para que la pompa se esfumara quedando la figura brincando a los pies de la cama de la niña, que abrió los ojos como platos.<br />
— ¿Me reconoces?<br />
— ¿Achís?<br />
— ¡Salud!<br />
— No tiene gracia.<br />
— Lo sé.<br />
— ¿Qué haces aquí?<br />
— Shhhhhh –cruzó el payaso sus labios con el dedo índice, mirando exageradamente a todos lados –vengo a cumplir una misión, agregó, echando un vistazo debajo de la cama.<br />
— ¿Una misión?<br />
— Querida niña, los clownes existimos desde tiempos inmemoriales…<br />
— ¿Qué significa inmemoriales? –interrumpió Abril.<br />
—…representa algo así como… como…casi siempre. Un antepasado de mis antepasados, ya actuaba en la corte de un faraón hace algo más de 2500 años, otros parientes actuaron en la Corte de China. A lo largo de la historia la mayoría de las culturas han tenido clowns. Cuando Cortés conquisto tierras aztecas, descubrió que en la Corte de Moctezuma había bufones parecidos a los europeos. Estos clowns tenían un importante rol social y religioso en la vida de la tribu y en algunos casos eran considerados capacitados para curar ciertas enfermedades, en especial del alma, que es cuando te duele adentro, en el pecho. Y tú, princesa, tienes esos síntomas. Durante la función de esta tarde lamentaste todo el tiempo la ausencia de una persona.<br />
— ¿Lees el pensamiento?<br />
— No, Abril, parte de la magia también es interpretar la mirada de las niñas tristes -señaló Achís, a la vez que hizo un gesto como de disculpas. Cono otro veloz giro de su mano dibujó una burbuja atrapando a la niña dentro.<br />
— ¿Cómo lo haces Achís?<br />
—Ya te lo he explicado, es una magia milenaria, en este caso me ayudo con un trozo de arco iris.<br />
— ¿Yo puedo hacerlo Achís? ¡Por favor! ¡Por favor!<br />
—Vale, podemos intentarlo.<br />
— ¡Biennnnnnn!<br />
—Toma, princesa, coge esto.<br />
—Pero si sólo es un trozo de tiza –dijo Abril, incrédula<br />
—Ay – suspiró el payaso- En el mundo de la magia, querida amiga, las formas aparentes guardan otra cosa. La esencia, que únicamente podrá ser vista por unos pocos elegidos. Tienes entre tus manos un trozo del arco iris primigenio; con él puedes conseguir burbujas o lo que tu corazón desee. Sólo basta con qué tú estés convencida de ello.<br />
— ¿Cómo Achís?, ¿De qué manera?<br />
—Guía la mano con el corazón, aúna el deseo con la mente y, esto es muy importante: visualiza el color.<br />
Era domingo. Abril se despertó tarde, pensando en el sueño que tuvo con el payaso feliz. Mientras se vestía descubrió sobre su mesa de noche un trocito de arco iris con forma de tiza, sonrió; después de mucho tiempo su alma se iluminó. Guardó la tiza en un cofre junto con fotos de su padre, con ella y con su madre, también con su coche y distintos recortes de prensa referidos al accidente.<br />
La niña fue andando hasta su escuela con el cofre sujeto entre sus manitas, entró por un tragaluz que daba a los sótanos. Una vez en su clase depositó el cofre sobre la mesa de la seño y, con sumo cuidado limpió la pizarra hasta de dejarla como una patena. Entonces desplegó las fotos de su padre, del coche y todos los recortes de prensa sobre el escritorio. Su corazón palpitaba acelerado. Cuando se sintió segura cogio el trocito de arco iris y comenzó a dibujar. Primero una carretera comarcal, después las vías del ferrocarril. Continúo con la torrecilla del guardabarrera, sobre la puerta de la misma una placa con el número Y577A. Se ayudó de las fotografías para delinear el Ford Fairlane de su padre; para el color, consumó un verdadero esfuerzo mental hasta visualizar el gris plata guardado en su memoria. </span></div><span style="color: #444444; font-size: large;">En el reloj de la garita puso las 20:41 horas. Terminó el dibujo trazando un tren en el horizonte. Delante del automóvil, una barrera cerrada.</span><br />
<br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-size: large;"><i>Jorge V.</i></span></div>Jorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-4954807639392345201.post-52432032077123952342011-01-02T14:17:00.000+01:002011-01-02T14:21:30.840+01:00Una chaqueta de pana verde<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_NgFmTHZVerQ/TSB5WSD_MvI/AAAAAAAAATE/6QNp4tUofPU/s1600/ropero.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/_NgFmTHZVerQ/TSB5WSD_MvI/AAAAAAAAATE/6QNp4tUofPU/s1600/ropero.jpg" /></a></div><span style="color: #4c1130; font-size: large;">Hola, he elegido este relato como primer entrada del año porque...bueno, ya veran por qué...</span><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #783f04; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: large;">UNA CHAQUETA DE PANA VERDE</span></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><span style="color: #783f04; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: large;"> «Que te voy a hacer de goma, papito» Volví a sentirme<br />
vivo, joven y vital, a generar testosterona ante la promesa<br />
de la accidental interlocutora. Después de colgar el auricular, sonriente, acabé la merienda ¿Cuántos años hacía que no ligaba por teléfono? ¿Quince, veinte tal vez? Daba igual.<br />
Dejé las cosas claras, que soy casado, que estoy bien con<br />
mi pareja aunque escasee el sexo. Cuántas veces lamenté<br />
que ella no heredara los genes de su madre, sexagenaria,<br />
viuda y todavía marchosa.<br />
Quedamos para la noche, en el Café de las copas perdidas, mi mujer estaba en viaje de negocios. Para reconocernos, yo llevaría puesta una chaqueta de pana verde. Ella, una blusa de gasa en tonos miel.<br />
Soy precavido y ordenado, me dirigí al armario del<br />
dormitorio para preparar con tiempo la indumentaria. Giro<br />
la llave y veo cómo se fragmenta ¡Mierda! ¿A mí me tiene<br />
que pasar todo? ¿Justo ahora se viene a romper la puñetera<br />
llave? Piensa, Raúl, piensa. Tienes que abrir el armario<br />
¡Joder! el ropero que perteneció a la bisabuela de mi<br />
esposa, quien se ufana de que fue hecho por un ebanista<br />
de la Casa Real de España.<br />
Intento con una aguja de tejer insertar el vástago<br />
hueco, no lo consigo; la paleta está girada. Tengo otra<br />
idea, con un destornillador fino y mucho esmero retiro los<br />
tornillos de bronce que sujetan los embellecedores dorados,<br />
tratando de no dañar la delicada capa de fino barniz. Ahora<br />
tengo un orificio más amplio para trabajar. Pruebo con<br />
una pinza de cirugía, unos alicates de punta curva, hilo<br />
dental, un cuchillo para quesos, un tenedor doblado. Nada,<br />
no hay manera de retirar la llave rota. Necesito la chaqueta<br />
verde. Imito al cerrajero que un día me clavó ciento<br />
cuarenta euros por abrirme la puerta en dos minutos y,<br />
para más INRI, utilizando mi propia tarjeta de crédito.<br />
Sólo logro romper la tarjeta y comienzo a mosquearme.<br />
Por supuesto ¡Cómo no se me ocurrió antes! El plan es de<br />
lo más sencillo, se trata de retirar el mueble hacia adelante<br />
para poder quitar la trasera y coger la chaqueta.<br />
No conté con el peso del armario cargado hasta los<br />
topes ¡Ja! Bajo al coche a coger el gato. Lo pongo entre<br />
una de las patas traseras (protegida con un paño) y el<br />
rodapiés de mármol, lentamente giro la manivela, poco a<br />
poco el mueble se va deslizando. De repente un ruido<br />
—«crash»— rotura de tibia y peroné, pienso; no, peor,<br />
mucho peor, fractura de pata de ropero rococó estilo Luis<br />
XV de noble madera de nogal. Mi señora me mata. Controlo<br />
la hora, aún tengo tiempo, voy volando a la ferretería a<br />
comprar cola blanca de carpintero, hago un apaño con la<br />
pata del histórico mueble y rezo al dios de los ateos que mi<br />
mujer no se entere.<br />
En la ducha busco soluciones y ésta llega en un genial<br />
arrebato de inspiración. De camino a la cita paso por El<br />
Corte Francés y compro una chaqueta de pana verde ¡Bien!<br />
Como no podía ser de otra manera, el aparcamiento<br />
de la tienda se encontraba completo, conseguí un hueco<br />
en el cuarto subsuelo a costa de dejar el retrovisor derecho<br />
en una columna de hormigón. El tiempo, tirano, comenzó<br />
a presionarme. Sofocado, entré en la planta de hombres<br />
llevándome todo por delante, como elefante en cacharrería,<br />
dispongo de cuatro minutos, localizo un vendedor,<br />
balbuceando le solicito una chaqueta de pana verde, me<br />
responde que no quedan, que lo siente.<br />
—Oiga, que ahí, en ese maniquí tiene una y más o<br />
menos es mi talla —le digo.<br />
—Es de exposición, no está la venta —responde el<br />
vendedor.<br />
—Por favor, es una emergencia. Véndamela —insisto.<br />
—Lo siento, no puedo —se hace de rogar.<br />
—Deje de sentirlo tanto, le pago el doble —oferto.<br />
—No —contesta el avinagrado capullo.<br />
—El triple, haga la vista gorda —le pido.<br />
—Es hora de cerrar, venga mañana y veré que puedo<br />
hacer.<br />
Como toda mi vida pensé que mañana es nunca,<br />
cansado de tanta dialéctica inútil y tal vez de tanta<br />
obediencia debida por un orden establecido, di un salto,<br />
cogí el muñeco por un brazo, con tan mala suerte que la<br />
base de éste golpeó el cristal del mostrador rompiéndolo.<br />
El vinagre no paraba de chillar pidiendo ayuda. En<br />
desenfrenada carrera me deshago del maniquí, dos guardias<br />
de seguridad me cierran el paso en la base de la escalera<br />
mecánica, antes de arribar, a mitad del tramo, brinco en<br />
peliculera acción. Al pasar las cajas, rumbo a la salida de<br />
emergencia, la chaqueta comienza a pitar, le quito el<br />
chivato con el cortaúñas que porto en el llavero, alcanzo el<br />
parking, en mi coche me siento seguro y arranco, por fin,<br />
con mi chaqueta de pana verde rumbo a la cita. Fue cuando<br />
reparé que no tengo ficha de salida. A la mierda, me digo,<br />
al tiempo que aprieto las manos en el volante, cierro los<br />
ojos y acelero… la barrera es historia. Qué pena, no podré<br />
contárselo a nadie.<br />
Me acicalo un poco en el baño de un burger. Con paso<br />
testudíneo entro en el Café de las copas perdidas.<br />
—Raúl ¿Qué haces aquí? ¿Y esa chaqueta de pana<br />
verde…?<br />
—Mi suegra, que lleva puesta una blusa de gasa en<br />
tonos miel.</span><br />
<div style="text-align: right;"><span style="color: #783f04; font-size: large;"><i>Jorge V,</i></span></div>Jorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.com63tag:blogger.com,1999:blog-4954807639392345201.post-62986207552879116232010-12-19T01:19:00.000+01:002010-12-19T01:19:52.925+01:00Otro cuento de navidad<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_NgFmTHZVerQ/TQ1OVbwyDTI/AAAAAAAAAS8/JL7CeJy-MBY/s1600/tosca.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/_NgFmTHZVerQ/TQ1OVbwyDTI/AAAAAAAAAS8/JL7CeJy-MBY/s1600/tosca.jpg" /></a></div><div style="text-align: center;"></div><div style="color: #7f6000; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><b>Tosca navidad</b></span></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="color: #7f6000; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><i>Veinticuatro de diciembre, once de la mañana, Ramón sigue en la cama escuchando por los auriculares una de sus óperas favoritas, meditando una idea reciente, muy reciente.<br />
Ramón García, cincuenta y tres años, natural de Valencia. Hijo de Ramón y Ana. Aficionado a la opera, su deleite, gratificación y principal vía de escape a la vida diaria.<br />
La esposa sale del cuarto de baño inmersa en un albornoz color hueso con su nombre bordado, la cabeza envuelta en una toalla a juego y la cara de color verde aguacate. Con un tiempo de acabado estimado en dos horas.<br />
― Cariño, ¿aún en la cama?<br />
Carmen, hija de una pareja de labradores de Chera muy aficionada a las tarjetas de crédito, a las marcas de moda, al cotilleo con sus amigas y al horóscopo.<br />
Ramón seguía ensimismado en una Romanza<br />
― ¿Cariño me oyes?<br />
No, ni quería, ni le importaba; ahora disfrutaba de un Aire que se sabía sobradamente de memoria.<br />
Habitaban un amplio y bien decorado piso, donde Ramón participó activamente firmando los cheques al decorador y los proveedores.<br />
Tienen dos hijos, Ignacio de veinticuatro años, estudiante en la politécnica que vive por y para sus estudios, muy reservado. Natalia, la menor, tiene veinte años y nadie recuerda el color natural de su cabello. Lleva percings en las cejas, nariz, lengua y pezones; alrededor de quince pendientes entre ambas orejas.<br />
―Ramón ¡coño! quieres dejarlo ya.<br />
―No<br />
― ¿Cómo que no? vístete que llegaremos tarde.<br />
― ¿Tarde? ¿A dónde?<br />
― ¿Cómo a dónde? A la comida de la empresa, en el Milton.<br />
<br />
Ramón es un experto delineante, de la vieja escuela; empezó a dibujar sobre un tablero de madera con tecnígrafo, escuadra y cartabón; no obstante, tuvo la visión necesaria para actualizarse de acuerdo al avance tecnológico, así pasó a dominar complejos programas de diseño como el Autocad.<br />
Ramón trabaja en Vicente Arnau Construcciones s. a. desde el día posterior a su boda con Carmen, en los tiempos en que la empresa estaba compuesta por cinco personas, incluido Don Vicente, que para aquellas épocas era un colega más.<br />
Ahora, la empresa tiene ciento cincuenta y cinco empleados sin contar las subcontratas. Maneja presupuestos millonarios y Don Vicente sólo se dedica a salir en la foto con el alcalde de turno y a la politiquería, con la que consigue importantes contratos para la empresa.<br />
―Ah, sí. ¿Sabes lo que te digo?, que no vamos.<br />
― ¿Te estás quedando conmigo o te has vuelto loco de repente?<br />
―No querida, jamás estuve más cuerdo.<br />
― ¿Hablas en serio? No me puedes hacer esto a mí, que llevo casi tres meses comiendo verduritas para poder meterme en el vestido nuevo de Versace.<br />
―Pues ve tú. Para mí se acabó la hipocresía y tanta estupidez.<br />
―Sabes muy bien que no me puedo presentar sola; además hoy te darán esa medalla, no recuerdo bien por qué, pero sé para ti que es importante.<br />
―Dispares pensamientos, como intrépidas estructuras colapsan la cabeza de Ramón, donde la suma de los colores no le resulta el blanco ni nada que se le parezca. Carmen a estas alturas no sabía qué decir, ni cómo actuar; por primera vez en muchos años perdió el control que ella suponía que llevaba. Sólo atino a llorar, llorar y llorar.<br />
Los teléfonos no paraban de sonar, ninguna llamada fue contestada.<br />
Por la tarde con los ánimos más calmados, Carmen con temor y mucho tacto, le recuerda a Ramón que los esperan a cenar en el pueblo, en la casa de sus padres.<br />
― ¿Que harán Ignacio y Natalia? ―inquiere Ramón.<br />
―Ignacio se queda en casa a terminar una maqueta para un proyecto de la facultad. Sabes lo raro que es, pero bueno, es lo que le gusta.<br />
― ¿Y Nati? ―volvió a preguntar Ramón.<br />
―Irá con su peña a una súper fiesta en una mega discoteca, con lo cual nosotros podremos disfrutar de una agradable velada en el pueblo con nuestros amigos y parientes. ―agrega Carmen.<br />
Ya había oscurecido a pesar de que no era tarde, un fuerte olor a tila que emanaba de la cocina, inunda toda la casa. Ante los reiterados pedidos y suplicas de Carmen,<br />
Ramón se levanta de la cama como un autómata, se ducha como un autómata y se viste como un autómata haciendo caso omiso de las sugerencias de su esposa en cuento a la indumentaria adecuada para la ocasión.<br />
Juntos, como extraños, montan en el ascensor que los lleva directamente al garaje. El coche, un cómodo todo terreno de última generación satisfacía a ambos; a él porque disponía de un modernísimo equipo de audio con amplificador de cuatro canales y dos subwoofer para poder sentir la música tal como la concibió el artista; a ella por el color dado que fue la encargada de elegirlo, color rojo, rojo navidad era el nombre en el catálogo.<br />
Una vez en carretera Ramón pulsa un botón en su complejo tablero de mandos y se retrotrae, por mágico encanto, a Roma a principios del siglo XIX.<br />
En su recóndita armonía, no escucha a Carmen que le pide por favor que se dé prisa, que a se ritmo no llegaran ni a los postres, que le darán las uvas en el camino.<br />
Ramón estaba sumido en Tosca, la genial ópera de Puccini, aún más, se estaba mimetizando con Mario Cavaradossi (el personaje central). Dejan la autovía cuando comenzó a nevar. Cogen el camino comarcal en una sinuosa escalada hacia el puerto de San Ángelo, desde donde se divisa con prístina claridad el brillo de las estrellas en la noche. “Casualmente” en los altavoces sonaba la voz del tenor cantando E’ lucevan L’ estelle, despidiéndose de la vida. En la medida que subían la voz del intérprete crecía en una nota interminable, demasiado incitante para pasarla por alto. Se acercaban a la curva del pinar, una curva muy cerrada que se toma como mucho a veinte kilómetros por hora para luego comenzar el descenso.</i></span></div><span style="color: #7f6000; font-size: large;"><i><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Ramón Cavaradossi o Mario García quien fuera que conducía el coche tuvo una visión, la de Floria Tosca tendiéndole la mano, invitándolo a lanzarse juntos al vació, a cruzar la frontera entre la vida y lo que vendrá.</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Ante la horrorizada mirada de Carmen el conductor coge la mano de Floria Tosca y acelera a fondo, ignorando la cerrada curva.</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Dos días después los servicios de rescate divisan entre la nieve una mancha roja, Era parte del techo del todo terreno color rojo, rojo navidad.</span></i></span><br />
<div style="text-align: right;"><span style="color: #7f6000; font-size: large;"><i><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Jorge V.</span></i></span></div>Jorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.com45tag:blogger.com,1999:blog-4954807639392345201.post-42627600960451284712010-12-11T00:42:00.001+01:002010-12-11T00:46:57.846+01:00Un cuento de navidad<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_NgFmTHZVerQ/TQK7ZqbtB1I/AAAAAAAAASg/0iB320nnBKA/s1600/paz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/_NgFmTHZVerQ/TQK7ZqbtB1I/AAAAAAAAASg/0iB320nnBKA/s1600/paz.jpg" /></a></div><br />
<div style="color: blue; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><b>Bombas</b></span></div><div style="color: blue; text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: blue; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">El veintidós de diciembre un B-42 vuela sobre la ciudad dividida por la guerra, en su morro lleva dibujada una sonrisa. En su interior una tripulación compuesta por hombres duros, curtidos por la amarga visión de demasiados cuerpos y pueblos destrozados.</span><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"></span></span></div><div class="MsoNormal" style="color: blue; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">─ Capitán, he localizado el objetivo </span><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"></span></span></div><div class="MsoNormal" style="color: blue; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">─ Preparaos para soltar la carga.</span><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"></span></span></div><div class="MsoNormal" style="color: blue; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">─ ¡Capitán!</span><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"></span></span></div><div class="MsoNormal" style="color: blue; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">─ ¿Navegante?</span><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"></span></span></div><div class="MsoNormal" style="color: blue; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">─ El objetivo, capitán, el objetivo es una escuela.</span><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"></span></span></div><div class="MsoNormal" style="color: blue; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Cientos de niños de diferentes etnias y religiones salen al inmenso patio de recreo escuchando el rugido propulsor de la súper fortaleza volante.</span><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"></span></span></div><div class="MsoNormal" style="color: blue; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">─ Cumpla las órdenes, soldado.</span><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"></span></span></div><div class="MsoNormal" style="color: blue; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">─ Pero señor…</span><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"></span></span></div><div class="MsoNormal" style="color: blue; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">─ ¡Cumpla las órdenes le digo!</span><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"></span></span></div><div class="MsoNormal" style="color: blue; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">─ Sí, señor.</span><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"></span></span></div><div class="MsoNormal" style="color: blue; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">La panza de la aeronave se abre dejando la carga al descubierto. El bombardero pulsa un botón rojo y la tierra atrae hacia sí los cinco aerodinámicos objetos.</span><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"></span></span></div><div class="MsoNormal" style="color: blue; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Los chiquillos, atónitos, observan caer los extraños cuerpos, éstos obedeciendo a complejas sincronías estallan quince metros antes de impactar con el suelo.</span><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"></span></span></div><div class="MsoNormal" style="color: blue; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"> </span><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"></span></span></div><div class="MsoNormal" style="color: blue; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">El cielo se cubrió con miles de golosinas y tiernos peluches cayendo en venerable lluvia.</span><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"></span></span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="color: blue; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%; text-align: right;"><span style="font-size: small;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"> </span></i><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"></span></span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="color: blue; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%; text-align: right;"><span style="font-size: small;"><i><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Jorge V.</span></i><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"></span></span></div><span style="color: #660000; font-family: trebuchet ms; font-size: small;"><br />
</span>Jorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.com34tag:blogger.com,1999:blog-4954807639392345201.post-83820378313659864572010-12-04T00:05:00.001+01:002010-12-04T00:07:51.467+01:00La ambulancia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_NgFmTHZVerQ/TPl39Cn5XhI/AAAAAAAAASc/NpB1mgsM5rI/s1600/ambulancia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/_NgFmTHZVerQ/TPl39Cn5XhI/AAAAAAAAASc/NpB1mgsM5rI/s1600/ambulancia.jpg" /></a></div><br />
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<div style="color: #444444;"></div><br />
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<div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;">La mascarilla de oxigeno colgaba del techo sujeta<span> </span>de un tubo cristalino, se mecía como el péndulo<span> </span>del viejo reloj<span> </span>que tenía mi abuela en el salón de su casa de Arizona.</div><div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"><b>—</b>Ha estado bien ¿Verdad cariño? <span lang="PT-BR">─pregunta Meg.</span></div><div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;">—Anda, ponme otra copa<span> </span>─le respondo, mientras pienso que su manera de follar es tan monótona y aburrida como su propia existencia. </div><div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;">—Vale, yo también me serviré otra. Esto de traer<span> </span>la neverita a la ambulancia fue una gran idea ─dice, al tiempo que vuelve a poner<span> </span>hielo en los vasos, un trocito de lima, ginebra y agua tónica. Durante el proceso de rellenado, Meg<span> </span>pone<span> </span>su culo gordo y celulítico a un palmo de mi cara, pienso en morderlo pero me retracto casi de inmediato, demasiado esfuerzo, no merece la pena.<span> </span>Meg está casada con Steve, el único taxista de este pueblo tedioso. </div><div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"> </div><div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;">Una tarde, hace cuatro años reparando el viejo Chevrolet del alguacil,<span> </span>en la explanada del taller aparcó una ambulancia.<span> </span>Aparentemente el conductor no advirtió una piedra en la carretera destrozando el cárter del vehículo y otras piezas vitales. Después de una rápida inspección le informé al chofer que me llevaría entre tres y cuatro semanas repararla. Fue cuando me enteré<span> </span>que trasladaba un herido grave al hospital del condado.</div><div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;">El traslado continuó en el taxi de Steve que,<span> </span>contó<span> </span>al día siguiente cómo el enfermo llegó fiambre al centro hospitalario y los sanitarios de la ambulancia se quedaron en la ciudad a realizar los trámites pertinentes. </div><div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"> </div><div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;">Esa fue la primera noche que Meg vino a beber conmigo. Cuando se agotó la ginebra lo hicimos en el desvencijado sofá de cuero del despacho, después en el coche del alguacil. Meg <span> </span>sólo estaba vestida con el sombrero de ala ancha del hombre de la ley.</div><div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"> </div><div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;">Desde entonces la mujer de Steve viene a ordenar las cuentas del taller dos o tres veces al mes. Yo<span> </span>mantengo la ambulancia en perfecto estado de conservación a la espera de que<span> </span>alguien venga a recogerla y abone los seiscientos setenta y tres dólares del arreglo.</div><div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;">Mientras tanto Meg y yo damos buena cuenta de ella.</div><div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;"> </div><div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;">— ¿Otra copa, mi amor? ─ me pregunta Meg.</div><div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;">—Sabes que no me gusta que me llames “mi amor”.</div><div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;">—Por el amor de dios, no empieces ahora.</div><div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;">— ¿Qué es lo que nosotros sabemos del amor — digo— Creo que en esto del amor no somos más que principiantes. Decimos que nos amamos y nos amamos, no lo dudo. Yo amé a Holly y Holly me amó a mí y tú y Steve se aman. Ya sabes a qué tipo de amor me refiero ahora; al amor físico. Ese impulso que te arrastra hacia alguien concreto, y<span> </span>al amor que inspira el ser de la otra persona. El amor sentimental, ése del cuidado cotidiano de la otra persona, la<span> </span>esencia de la otra persona…</div><div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;">— ¿Ya la has cogido cariño? ¿Estás borracho?</div><div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;">—Cariño, sólo estoy hablando —protesté ¿Vale? No necesito estar borracho para decir lo que pienso. Estamos hablando ¿no es eso? Insistí.</div><div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;">— ¡Vale! Pero te recuerdo que Steve está por llegar y nosotros <span> </span>filosofando en pelotas.</div><div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;">Se oye como alguien, Steve, tal vez, patea una lata en la explanada. La gata del taller que<span> </span>se lamía la panza apurando los últimos rayos de sol, salió disparada.</div><div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;">Ignoro qué extraña voluntad me llevó a hacer sonar la sirena de la ambulancia.</div><div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%;">Meg, borracha, <span> </span>rió con grandes carcajadas.</div><div align="right" class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: trebuchet ms; line-height: 150%; text-align: right;"><i>Jorge Vajñenko.</i></div><div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms;"> </div>Jorge V.http://www.blogger.com/profile/08581430262510714302noreply@blogger.com13